Чумной Доктор. Рассказы. Александр Макушенко

      Мне довольно много приходилось дышать разлагающимися трупами животных и людей. В Европе царила чума. Я же, извольте представить себе такое – Чумной Доктор. Это мое имя, так как святое имя, данное мне Отцом, я храню в дали от умирающих людей.

      Недавно я сам попал в больницу. Здесь единственное развлечение – это курилка. Но хватит о дурном. Мне платят громадные деньги, чтобы я лечил людей. А в клинику меня поместили, потому что я устроил Пир в свою честь. Пир Во Время Чумы.

      И да, я снова обкурен. Дымом ароматических масел, в том числе и сандалового дерева.

      Бросьте эти ваши бредни, будто мои масла ядовиты! Ну да, они ядовиты – для бактерий чумы, – подумал я, потягиваясь в кровати.

      Я был привязан. Мои руки стягивала тетива и веревки, а грудь придерживала свернутая в жгут простыня.

      Во блин, – подумал я, – народ реально сошел с ума. Ну не понимают они, как можно пировать во время Эпидемии. Решили, что я сошел с ума.

      – Сударыня, – обратился я к молоденькой докторше, вошедшей в палату. – отвяжите меня, у меня руки затекли.

      – Да какая я тебе сударыня, – расхохоталась она. – ты же псих, и будешь здесь лежать ближайшую тысячу лет.

      – Ага, – немедленно отреагировал я, – вы еще по Андромедянским часам меня приковывайте. На все восемь дней в неделю.

      Она смутилась.

      – А вам можно доверять? – с улыбкой поинтересовалась она.

      – Можно, – каркнул я. – Я сегодня добрый!

      – Тогда будем верить вам на слово, – сказала Мария и дала знак санитарам, чтобы меня отвязали.

      Они реально психи. Один из них чтобы сделать мне укол в вену налакался спирта и под мой дружественный вопль принял единственно верное решение – сделать укол мне в бедро. С размаху. Со всей дури.

      «Молодец», подумал я.

      Мне отчаянно хотелось накурится или скорее налакаться вина. Наркотики я не признаю, но верю в волшебную силу ароматов.

      Да, я по сути и сам аромат. Чумной Доктор, не забываем. Это Я, а вы мои пациенты.

      Я потер освобожденной рукой свое левое запьястье. Я не левша, но ценил левую руку больше правой.

      Я соскучился по ароматам в своем клюве из черной кожи.

      …вспарывать нарывы и давать вытечь гною… безнадежным больным колоть героин, чтобы они хоть умерли счастливыми. Искусство смерти состояло в том, чтобы сделать ее не трагедией, а праздником для больного. Когда больной заболевал Штаммом Андромеды, я не успевал к нему и тот умирал в муках. Но когда он заболевал лучевой болезнью, тогда появлялся я и колол ему яды внутривенно. И зарабатывал на этом огромные деньги.

      Сумма моих злодеяний равнялась сумме моих добрых дел, поэтому я жил спокойно и совесть меня не тревожила.

      И в самом деле, зачем тревожить совесть если с ней и так все в порядке. Я отлично отдавал себе отчет, когда мысленно закурил самую дорогую сигару из всех имеющихся в магазине табачных изделий. Я дал клятву себе не прикасаться к никотиновым изделиям, но ведь ничто не мешает сделать это мысленно, не так ли?

      Ароматы…

      Когда я лежал в больнице, один больной все время жег ароматические палочки. Одну за другой. Курить в палате было запрещено, но молится богу по его нормам добра и зла не мог запретить никто. Я не помню имени его бога. То ли это был Вишну, то ли Шива…. Или Кришна, ну не помню я, хоть убейте!

      Но это было лишь одно из моих путешествий. И одно из моих имен – Чумной Доктор!