Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2019. Коллектив авторов

      Мы перешли на ты. Как водится – в постели.

      Такой вот брудершафт. Не хуже всех других.

      У мира есть слова – как родинки на теле.

      Не много их таких.

      Но даже и они в своем беззвучном танце,

      Увы, слегка не те и не о том слегка.

      Вначале падал дождь.

      Потом светило солнце.

      Потом шиповник цвел.

      И плыли облака.

      Они приходят и уходят,

      И в небе серо-голубом

      Беззвучно песнь свою заводят

      О дорогом и о былом.

      О том, что всё на белом свете

      Надеждой призрачной живет

      На то, что никому «не светит»,

      На то, что не произойдет.

      Всё не сбывается. И руки

      Напрасно тянутся к рукам,

      Невоплотившиеся звуки —

      К несуществующим строкам.

      И те, которые оттуда

      Тебе сочувственно молчат,

      Ждут не прозрения, не чуда, —

      «Немного нежности» – отсюда,

      От подрастающих волчат.

      Играй нам, Сима. Ты не знаешь

      сама, о чем играешь нам.

      Неверным пальчиком по краеш —

      ку-ку, ку-ку холодных клавиш —

      перебираешь жизни хлам.

      Ку-ку, ку-ку, играй нам, Сима,

      пускай фальшивишь ты, пускай

      порою попадаешь мимо

      привычных нот, не умолкай,

      не прекращай. Играй нам, Сима,

      в свои неполных восемь лет

      о том, что всё непоправимо,

      о том, что жизнь проходит мимо,

      и как она невыносимо

      красива. И спасенья нет.

      Часовые имперских традиций,

      Простоявшие жизнь на посту,

      Вам бы лучше совсем не родиться —

      Обойти этот мир за версту,

      В эмпиреях, других ли эонах

      Провитать, проблистать.

      Нам ведь мало – в вагонах зеленых

      Петь и плакать. И плакать опять.

      Нам ведь хочется в желтых и синих,

      Непременно в отдельных купе,

      Непременно в отдельных Россиях,

      И т. д., и т. п.

      Желтые листья лежат на земле.

      Пеплом подернулись угли в золе.

      Ветер не дует. Костер не дымит.

      Грубыми досками дом наш забит.

      Где эта улица, где этот дом…

      Речка течет под железным мостом.

      Черные елки стоят вдоль реки.

      В лодках сидят на реке рыбаки.

      Серая,