Куда уходят мысли, или Полет Сумбурной. Фантастическая повесть. Александр Гайворонский
© Александр Гайворонский, 2020
ISBN 978-5-0051-1192-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Возможно, кому-то покажется интересным, куда может увести одна мимолетная мысль и на что она способна, обретая силу в гармонии с духом.
Ни для кого не секрет, что мысль материальна. «Облаченная в желание – она материальна вдвойне, а в намерение и слово – роднится с Божественным Актом Сотворения Мира.» Так красиво выразился один очень близкий мне человек. Но я хочу добавить следующее: зачастую мысль материальна и без всяких промежуточных фаз – в виде мечтаний, намерений, слов и действий. Добрый посыл, страстное пожелание возвращает к жизни безнадежного больного, залечивает раны, исцеляет Душу. Благие и искренние мысли реализуются и без посредников.
Посвящается Владимиру Фёдоровичу П. и его жене Екатерине.
КУДА УХОДЯТ МЫСЛИ или полет Сумбурной
Каждая мысль – частица нашего Духа.
Его Сила – в гармонии мыслей.
Часть первая
«Чудо?… Чудо…» – нервно трепыхалась рядом со мной чья-то совсем свежая, удивленная и вопросительная мысль. «Разве есть на свете чудеса?!» – недоумевала, сомневалась и злилась она в полном смятении. Молодая еще, неопытная. Я видела, как ее поспешно, почти брезгливо, отбросил худощавый сутулый человек, пребывающий во второй половине своего земного пути.
Совсем недавно я даже не знала, откуда берутся мысли, не говоря уж о том, чтобы понаблюдать так близко за источником одной из них. Вот он, пузатый и лысеющий мужчина в белом медицинском халате…
Ах, сколько же минуло с тех пор, когда я тоже была всего лишь чьей-то мыслью. Мимолетной, глупой, почти не осознанной и тут же забытой.
Конечно, тогда я еще наивно считала это нормальным, была уверена, что так происходит со всеми: подумали и выбросили. Только позже я обнаружила обидную для себя правду. Оказалось, что мысли бывают Серьезными, Глубокими и даже Великими, не отпускающими человека на протяжении всей его жизни и даже остающимися после его смерти. Их записывают на бумаге, они ложатся в основу больших научных трактатов или литературных произведений. Их множат, копируют, цитируют, изучают, помнят века и даже тысячелетия. У них появляются последователи, которые порождают сонмы мыслей-сателлитов для главной Мысли-Королевы, и со временем эта свита растет и ширится до таких абсурдных размеров, что никакой разум не смог бы их вместить. Ни-ка-кой. Потому что я поняла однажды некоторую тоже не вполне приятную вещь – разум человека небезграничен. И человек не вечен, и разум его имеет пределы. Ну, это проза жизни человеческой.
Зато мысли…
Сколько у меня за время, прошедшее с момента рождения, появилось друзей, врагов, родственников и просто знакомых! И никто до меня не задавался вопросом – почему мы бессмертны, а люди – наши генераторы-производители – такие мимолетные и, по сути, эфемерные создания? И еще один вопрос, засевший в мою дурную голову с черт знает каких времен и к моему большому удовольствию совсем не озадачивающий даже самые именитые и умные мысли – куда мы все уходим? Что это за место, в котором мы живем и множимся уже независимо от наших создателей?
Они, эти так называемые наши создатели – люди – придумали понятное только им слово – время. Мы тоже его используем, но совершенно в другом смысле.
…Ой, я такая сумбурная. Меня и зовут – Сумбурная. Это имя мое. Я и в жизни такая же – непостоянная, ветреная, то я есть, то тут же пропадаю куда-то. К этому все давно привыкли: «Во, опять Сумбурная улетела куда-то!», «Да ладно, сейчас вернется, куда она денется…»
Вот именно – куда я денусь? А где я есть? И куда, интересно мне знать, я исчезаю, когда другие мысли меня теряют? Пусть на время (вот, опять это слово!), но ведь теряют же!
А еще я очень люблю разговаривать сама с собой!
* * *
У мысли нет тела, как у людей, нет рук, ног, сердца и прочих органов – ни единой клеточки, ни одной молекулы вещества. Нет и мозга. А про свою дурную голову – это я так, к слову пришлось. А как иначе выразить то, чему нет определения? Вот мы и вынуждены изъясняться на понятном для человека языке.
Зато у меня, наверное, есть крылышки – ведь я летаю. Могу летать по-всякому – и парить, и стремительно преодолевать расстояния немыслимые, необъятные разумом, и останавливаться на неопределенный срок в том измерении мира, где мы живем, – в такие моменты, мне кажется, я сплю. Хотя… Когда спит человек, вокруг него продолжается жизнь – не спят другие люди, ездят машины, перекатываются волны в океане, рождаются и гибнут звезды. Однако, когда «сплю» я – всякие движения вне меня прекращаются тоже. Я знаю это. И другие мысли знают. Что же получается: если кто-то из нас засыпает, засыпают и остальные? Чушь какая-то… Похоже, все не так просто. Словно мир исчезает и появляется вновь. И от нас, мыслей, это вовсе не зависит. Значит, мы не свободны? Кто-то нами управляет? Кто же это?
Люди