Всё ещё впереди. Александр Дубинин

      Пишу стихи зимой и летом,

      Пишу их осенью, весной.

      Что это значит – быть поэтом?

      Порассуждаю сам с собой…

      Когда душа взлететь стремится,

      Стихи и есть её полёт.

      Она не хочет приземлиться,

      А всё быстрее мчит вперёд!

      Так и моя душа в полёте,

      Когда слагаю новый стих,

      Не важно: дома, на работе, —

      Там, где полёт меня настиг!

      Но у поэта жизнь земная,

      И сам я – просто человек.

      Земля вокруг меня родная,

      На ней проходит жизни век.

      Ни что, поверьте, мне не чуждо:

      Пороки, слабости и лень,

      Сомненья, горести и дружба, —

      Всё, что вмещает жизни день.

      Ещё любовь, вполне земная,

      Успехи, радости и боль,

      Сторонка милая, родная.

      Свою играю в жизни роль.

      Всё, как у всех: работа, дети.

      Такой, как все, …и не такой…

      Живу на этом белом свете,

      И всё же я совсем другой…

      Пусть в жизни всё совсем не просто…

      Всего два слова: «я – поэт»,

      И становлюсь иного роста,

      Далёк и странен этот свет.

      И вновь душа в полёт стремится,

      Спешит о многом рассказать,

      Сквозь тьму и бури к свету мчится,

      Не может слову отказать!

      Спешит перо по новым строчкам,

      За чувством, устремляясь в бег!

      То ровным полем, то по кочкам

      Мысль ускоряет свой разбег!

      Я всем скажу о том, что знаю,

      О чём мне хочется кричать!

      Не слышат люди… Понимаю…

      Но я не в силах умолчать

      О том, что всем должно быть нужно,

      Чем горд разумный человек!

      Возьмёмся все за дело дружно,

      Чтоб сгинул враз преступный век!

      Написан стих, душа устала…

      Её закончился полёт…

      Так много сил моих украла

      За время, что вела вперёд…

      Я не поэт сейчас, ликуйте!

      И жизнь обычная идёт,

      Но ненадолго, не тоскуйте,

      Вновь ждёт меня души полёт!

      Мне нравится писать «онегинской» строфой,

      Поэта дар использовать прекрасный!

      Легко перо сжимая собственной рукой,

      Листы наполнить звучной рифмой страстной!

      Мне нравится всегда влюбляться и любить!

      И быть любимым и желанным страстно!

      С моей подругой белокурой говорить,

      Её ласкать и наслаждаться страстью!

      Мне нравится узнать огромный этот мир,

      Его пройдя от севера до юга!

      Краса и мощь природы, буйный жизни пир,

      И свет любви, и вновь улыбка друга!

      Мне нравится читать, проникнуть в суть вещей,

      Черпая знания и мудрость в книгах!

      Специально даже, если спрятал сам Кощей

      Её от нас, запутав всех в веригах.

      Мне нравится понять, открыв явлений суть,

      Их людям объяснить, не забывая,

      Что только тот, кто сам сумеет выбрать путь,

      Сознательно его пройдёт не унывая.

      Мне нравится для всех трудиться и творить,

      Вести людей в прекрасное далёко!

      С пером и шпагой в бой, и в битвах победить,

      И умереть, как это не жестоко!

      Я отложил перо святое

      И взял обычное перо.

      В моей руке оно простое

      И не волшебное оно.

      Пусть ждут меня стихи и проза.

      По ним соскучилась душа,

      В шипы оденется, как роза,

      Врагов и недругов круша.

      Мои герои, вновь я с вами.

      Плечом к плечу стоим, друзья.

      Сразимся снова мы с врагами.

      Нам проиграть никак нельзя.

      Судьба зовёт на поле брани.

      Пускай перо в руках моих,

      Оно сейчас острее стали

      Разит за мёртвых и живых.

      Не