Попутчик. Андрей Вишненко

      Из далекого путешествия я возвращался на историческую родину. Городишко, куда я вышел из леса, был захолустным. Здание вокзала, лицо города, не было памятником архитектуры конца 19 века. Это была деревянная, слегка покосившаяся постройка, поросшая мхом и явно пустовавшая большую половину своей жизни. Билетов в кассе, как обычно, не было и я вышел на перрон. На единственном пути стоял поезд. У 13-го вагона толпилась группка проводников. Они курили и весело переговаривались.

      – До Города возьмете? – потревожил я их веселую компанию.

      – А ты кто такой?

      – Да вот, с экспедиции домой возвращаюсь. Билетов нет, а деньги есть.

      – С экспедиции? Запрыгивай в мой вагон, тринадцатый, – сказал один, по виду главный.

      Главный оказался начальником поезда и мои 100 долларов совершили чудо – целое купе оказалось в моем распоряжении. Я отлично устроился и уставился в окно на мелькающие сосны, радуясь внезапно свалившемуся одиночеству. Не люблю я случайных попутчиков. За время поездок люди встречались самые разные. Чаще попадались разговорчивые, которые изливали душу так яростно, как никогда бы не откровенничали даже со своим психотерапевтом. И я слушал их. Коньяк с моей стороны (без него уже давно не путешествую) или горячительное со стороны попутчика, и моя открытая душа начинала принимать поток эмоций, освобожденных алкоголем, стуком колес и доверительной атмосферой маленького купе. Но самое главное – сознанием того, что завтра мы расстанемся навсегда. Они выплескивали на меня свои проблемы и уходили.

      Размышления прервал проводник. Виновато улыбаясь и сверкая золотой фиксой на правом верхнем клыке он протиснулся внутрь купе и пропел:

      – Просю пардону. Попутчика вам привел. Весело поедите. Не возражаете?

      – Может и вправду время быстрее пролетит? – улыбнулся я внутренне напрягаясь.