В прекрасном и яростном мире… Стихи. Владимир Бушин

      Таких в долгой жизни я много видал.

      С дней юных законом их стало:

      Если России не всё ты отдал,

      Значит, отдал ты мало.

      Пусть ты и честно, и праведно жил

      И хлеб зарабатывал потом,

      Но если не всё для страны совершил,

      Считаться не смей патриотом.

      К спасению путь во веки веков

      Был жёстким, кровавым и узким.

      А ты, коль за Родину в бой не готов,

      Не смей называть себя русским!

      Я был молодым и бессмертным,

      Я спорил бесстрашно с судьбой,

      И знал я победы и жертвы,

      И звал я других за собой.

      Шли годы… Какие удары

      Пришлось отражать нам в бою!

      Теперь я и смертный, и старый,

      Но там же, где прежде, стою.

      Весь этот мир —

      от блещущей звезды

      До малой птахи, стонущей печально,

      Весь этот мир

      труда, любви, вражды,

      Весь этот мир

      трагичен изначально.

      И ничего иного тут не жди,

      А наскреби терпенья по сусекам

      И, зная всё, сквозь этот ад иди

      И до конца останься человеком.

      Всё оправдать на свете можно.

      Не падай духом ни на миг!

      Одно лишь, милый, безнадёжно —

      Рассчитывать на черновик.

      И путь свой не рисуй превратно:

      Нас время, дескать, так вело.

      Ты знал, что жизнь – единократна,

      И всё в ней сразу – набело.

      Люди есть – как солнца. Свет их льётся

      И тепло от них – во все края.

      Пушкин был таким. Таким был Моцарт.

      Как хотел таким же быть и я!

      Люди есть – как луны. Свет их ярок,

      Но не свой он, а у солнца взят.

      Господи, пошли такой подарок!

      Даже и ему я буду рад.

      Но —

      есть люди-камни

      среди прочих.

      Здесь тепла и света не проси.

      Если только можно, авва Отче,

      Чашу эту мимо пронеси!

      Вот этот камень, что в руке держу,

      Старей меня на множество столетий.

      И я свой круг по жизни завершу,

      А он ещё останется на свете.

      Он много видел на веку своём:

      Бунты, пожары, язвы моровые,

      Как в засуху дымился окоём,

      Как по Земле прошли две Мировые.

      Всего и не припомнить. Но ничто —

      Ни страх, ни боль, ни голод – не задело.

      Всё проходило, как сквозь решето.

      Не знал он слова, и не знал он дела.

      А если б в нём душа жила хоть час,

      И если бы с людьми ты пообщался,

      Ещё вопрос, кто первым бы из нас

      С юдолью этой горькой попрощался.

      В революции, казалось раньше мне,

      Рушится лишь зло да мертвечина,

      Гибнет в очистительном огне

      То, чему назначена кончина.

      А здоровых и живых ветвей

      Не коснётся пламя революций…

      Я не знаю, стал ли я умней,

      Но ту мысль

      теперь

      считаю