Не о любви. О хрупкости мгновений… Поэзия. Татьяна Зырянова

      А в четыре утра небо очень похоже на угли

      В пепле брошенных шлейфов, которые скоро погаснут.

      Или, может, песок и вино, или крылья и клювы…

      Я вдыхаю, вдыхаю и всё не могу надышаться.

      Я забытый в огне котелок, я киплю, прогорая,

      А сквозь дыры всё сыплются стёклышки прошлого мира.

      В предрассветной пустыне пионами небо взлетает,

      Я в него запускаю воздушными змеями жизни.

      Я чужак. Я осевшая пыль. Я постельные крошки.

      Я снесённый дворец. Подмастерье ошибся в огранке.

      Но куда повернуть, наступить, не разрезав подошвы?

      Что я делаю тут, где меня так и рвёт наизнанку?

      21.06.2018

      А вокруг – ледяные люди.

      Утекают, теряя формы,

      Добавляя в мятные будни

      Капли холода, лайма споры.

      Цапнет северный ветер уши,

      Между рёбер просверлит выход.

      Стану сетчатой и застывшей,

      Продавая печаль в граните.

      Силуэты прозрачно-жгучи,

      Чуть заметны полуулыбки.

      Петербург выпивает душу

      Через трубочку для мохито.

      22.06.2018

      Ветер так и таскает к порогу

      Голоса, лай собак, шорох шин.

      Сбросит с плеч, буркнет тихо, нестрого:

      «Дверь запри, не то выстудишь сны.»

      Ночь шершаво, надтреснуто гладит

      Растрепавшийся за день вихор.

      Языком я по нёбу катаю

      Недосказанной жизни узор.

      Понедельно дырявят лопатки

      Уходящие люди. Прощай.

      Только ветер – вернее собаки —

      Всё к порогу таскает печаль.

      22.07.2018

      Мы так гладим сердца,

      Что сдираем присохшую боль.

      Надсадившую нежность

      Пытаемся выплеснуть в сушь.

      Мы не ищем креста,

      Буроватою делая соль.

      Только сбитая резкость —

      Как фокус для пристальных душ.

      Только пыльные сны,

      Только жадность до всех мелочей,

      Не ослепнуть, сквозь пламя

      Пройти и восстать в полный рост.

      По ладоням – разрыв,

      И ещё, и ещё – от плетей.

      Фитильки оплывают,

      И в дырах – запёкшийся воск.

      24.07.2018

      Взгляд брошен пунктиром.

      В дожде, словно в пепле.

      Пустые квартиры —

      Гравюрами склепов.

      Злой кромкой бумаги

      Взрезаются души,

      Всё резче, всё рваней,

      Циничнее, глубже.

      И яблочным стуком

      В осенних рассветах:

      Мы – лишние люди.

      Мы – тень силуэтов.

      21.08.2018