Охота на красивого. Кристина Воронова

      Она уселась на диван, с которого свободно обозревала весь зал, потянулась и достала с полки книжку Дюма «Три мушкетёра» и углубилась в чтение, вскользь думая о том, что вскоре надо будет сбегать за водой к бювету и попить горяченького чайку.

      Вскоре должна была прийти её начальница: жуткая, толстая женщина с жабьим лицом, на котором ещё отвратительнее смотрелась гримаса притворного радушия. Когда эта толстая рожа расплывалась в улыбке, Лере хотелось её задушить. Особенно когда этой помешанной чудилось, что её постоянно хотят подставить, что некие «барабашки» по ночам пробираются сквозь закрытые двери, воруют книги и обрезают цветы… Выслушивать всё это каждый день было мучительно. Особенно для нервов. Лера чувствовала, что, ещё немного, и у неё перед глазами тоже какие-то твари забегают, а Дворец детей и юношества, где она имела честь работать, будет казаться скопищем шпионов.

      Это была невысокая, среднего роста, хрупкая девушка с тонкими, длинными пальцами, светло-русыми волосами и почти прозрачными голубыми глазами. Её тонкому, бесцветному лицу не помешала бы косметика. Нет, она не была уродиной и даже просто некрасивой. Если бы Лера жила во Франции, то вообще могла бы считаться эталоном. А в Украине она терялась в толпе очень красивых, ярко накрашенных девушек с длинными ногами и громадным бюстом. Лера не имела ни того, ни другого. Ноги у неё были обычной длины, хотя тонкие и прямые, а грудь была маленькой.

      К тому же, Лере Болецкой уже стукнуло двадцать восемь лет.

      Возраст, в котором незамужние девушки кажутся старухами. А если бы она жила в Америке… но она не жила в Америке. А жила в городе Киеве.

      Девушка была просто, но со вкусом одета: сапожки из натуральной кожи коричневого цвета, костюм оттенка бронзы и вязаный свитер кремового цвета.

      Лера мечтала о чае, а из её головы не выходило странное, почти сюрреалистическое приключение в троллейбусе, случившиеся с ней сегодня утром.

      Её мама развелась с её папой, когда девочке было два года. Она плохо помнила отца, несмотря на то, что до её шестнадцатилетия отец приезжал где-то раз в год, но регулярно. Итак, когда она ехала на работу, стоящий рядом мужчина показался ей похожим на отца, которого она не видела после своего шестнадцатилетия, и, если бы не регулярные денежные переводы, могла бы счесть умершим.

      Она всю дорогу пялилась на него. Несколько раз их взгляды встречались. Когда он выходил – а выходил он на её остановке, то остановился и протянул ей ладонь, сказав что-то вроде: «Девушка, пожалуйста…».

      Она приняла его руку, он помог ей спуститься со ступенек… И ушёл быстрым шагом.

      «Да нет, это не может быть мой отец! – настойчиво уговаривала себя девушка. – Неужели я бы его не узнала?»