Артефакты Судьбы. Алексей Хазанский

      В любое время мир не совершенен.

      В нем вечный бой идет добра и зла.

      Но для потомков он одним лишь ценен –

      Любовью, что средь хаоса жила.

      Любовью к ближнему, что укрепляет веру,

      Любовью к женщине, что душу бережет,

      Любовью к истине, что рушит все барьеры

      Пред тем, кто свет ее другим несет.

      Мы обретаем, осознав потери

      Надежд, иллюзий, душ родных тепла.

      Случается, уже себе не верим,

      Когда душа вся выжжена дотла.

      Но этот дар – понять, что нам дороже, –

      Позволит свет увидеть на пути.

      Пусть боль сегодня нашу душу гложет,

      Живем надеждой дом родной найти.

      Как часто начинаю письмо я словом «здравствуй»,

      А после все стираю, не веря в чудеса.

      Так грустно признаваться, что жизнь прошла напрасно

      И шли в другую гавань, алея, паруса.

      Мгновения летели в заботах и тревогах

      И подарили счастье нам осенью людской.

      Но груз ошибок прежних на пройденных дорогах,

      Наверное, не в силах мы вычеркнуть с тобой.

      Как часто начинаю письмо я словом «здравствуй» –

      В нем только сожаленье от «не с тобою» лет.

      Пусть ты еще мечтаешь, пусть даже ждать согласна,

      Но… я принять не вправе твой теплый счастья свет…

      Чем больше он мечтал о ней,

      Стихом рисуя сны,

      Тем становилось холодней

      Среди его весны.

      Он не жалел другим тепла

      Пылающей строкой.

      Лишь ту, которая ждала,

      Не видел пред собой.

      Судьбу нетрудно обмануть –

      Как мир порой жесток!

      Когда мечтами выстлан путь,

      То путник одинок…

      Вся наша жизнь – дорога к дому,

      Наш путь тернист.

      Пусть он манил нас незнакомым,

      Как белый лист,

      Но если смог писать любовью

      Страницы дней,

      То ждут тебя дорога к дому

      И свет на ней.

      Не ждал за боль иного приговора,

      Могу о прошлом только пожалеть:

      Всю жизнь с собой прожил я в глупых спорах,

      А мог тебя своим теплом согреть…

      Душа поникшая листвою стала,

      Терзаемая ветром и дождями.

      От лжи и горечи она устала,

      Простившись со вчерашними мечтами.

      В