Депрессионизм. Максим Николаевич Грибанов
и весною.
Будет искать… а где-то
Ждёт его светлым взором:
Тот, что зовётся поэтом,
Та, что рисует узоры.
ВЕСЕННИЙ ДОЖДЬ
А между прочим скоро будет дождь
а с ним прибудет первая гроза
весенний тихий вечер
ты станешь у окна
и отразишься
молча
твои глаза
в них серый отблеск
и мерцание воды стремящейся
на землю неизвестно для чего из чистоты
небесного простора
я знаю
Морта только ты
на свете обладаешь
заключающим в себя
все мирозданье взором
и бледная рука
и тонких пальцев очертания
прозрачны и недвижимы во тьме
я не могу к ним прикоснуться точно так же
как сквозь стекло не может прикоснуться дождь
к тебе
и только разразившись ярким светом
небесный окрик озарит твой взгляд на миг
в котором отразится мир и тут же превратится
в призрак
ушедшего дождя
давно прочтенных книг
ПРОГУЛКА
Я иду
На улице тепло
Вокруг полно прохожих
Но я никого из них не знаю
Шагаю дальше
Но я не только среди них
Но и вообще не знаю никого –
Как это странно:
Тридцать лет прожить
И никого не знать
Кроме нее:
Есть одна девочка
Которая хотя и говорила
Что ей со мною было хорошо
Но больше не приходит
А я скучаю
Не потому что я не знаю больше никого
А потому что она ближе всех на свете
Из всех кого я только повстречал
И с этим жить довольно трудно
Но я пришел
На небе облака
Такие белые
Такие сильные
Издалека они меня не видят
Ведь я смотрю на них через окно
И все будто в тумане сна:
И девочка и облака
Так далеко
И грустно… грустно
В ЗЕЛЁНОМ САДУ ДОЖДЛИВОМ
В зелёном саду дождливом
Старинный теснится дом,
Над крышей его уныло
Склонился усталый клён.
Прикрывшись густой листвою,
На кровлю с его ветвей,
Сливаясь с вечернею тьмою,
Спускается полог теней.
Бесшумно крадётся по крыше,
За шагом дождливым скользя,
И, став на краю её, слышит,
Как дремлет ночная земля
В манжетах турецкой гвоздики,
Увенчанных россыпью снов,
Кружащихся словно на стыке
Незримых туманных миров.
И вальс их уносится в дали,
За дымчатые облака,
Плывущие будто в печали
Извечных скитаний дождя,
Чей взор упадёт торопливо
На тихий развесистый сад,
На клён, что склонившись тоскливо,
По кровле стучит,