Время перемен. Стихи и песни. Игорь Фофанов (Странник)

      Насуплена в веках «история»,

      По настроению хранит,

      То правду, то огрызнётся ложью,

      То невинного винит.

      То сотни лет предаст забвению,

      «Артефактами» вспылит,

      Дела смакует «злого гения»,

      Герой народный в ней забыт.

      Спираль вращая, спотыкаясь,

      На гребне времени таясь,

      В пространстве ловко появляясь

      И носом тыкает нас в грязь…

      Куковала недолго кукушка,

      Повис в чаще звонкий испуг,

      Не допитая с чаем холодная кружка,

      На столе отпечатала круг.

      Направо – берёзовый веник,

      Налево – краюха в пыли,

      А прямо – пустой понедельник,

      И август маячит вдали…

      Нацедил в пирамиду-кокетку,

      Утренний зябкий по капле эфир,

      Оставляя тайную метку

      В звёздном небе, по ряду причин.

      Развивалась удачно истома,

      Сигаретный вился дымок,

      Обалдевшая радуга снова,

      Опрокинула связку дорог…

      Ожидание чуда,

      В множестве веских причин,

      В бесшабашности люда,

      В зазеркалье выпитых вин.

      Ожидание нежности,

      В прохладных каплях дождя,

      В морях лазури, безбрежности,

      В мире, вокруг тебя.

      Ожидание юности,

      В клубке спрятанных лет,

      В созерцании усталой грусти,

      В тайных знаках древних ВЕД.

      Ожидание верности,

      В будущих скопленьях дней,

      В сомнениях достоверности,

      В кольцах древних пней.

      Ожидание рассвета,

      В тумане зябких снов,

      В вопросах без ответа,

      А в звёздной бездне зов.

      Ожидание голубого вагона,

      Который точно едет в город ЧУДЕС,

      С рассветом, в юности лоно,

      А вокруг нежный, загадочный лес…

      У многоточия есть иллюзия,

      Вложить в себя всю важность строк,

      Не так понять. И вот конфузия: –

      От толстой книги – какой прок?

      В душе трепещутся фантазии:

      «А может автор так безлик,

      А может гений «эвтаназии»

      Скончался просто тот старик…»

      Из зеркала пришло письмо,

      Я распечатал – от «него»,

      «Он» написал его давно,

      Другой рукой, – но всё равно,

      Узнал свой почерк первоклассника,

      Той девочке, что не дала мне ластика,

      С удивлёнными веснушками на носу,

      «Позволь портфель твой донесу?»

      Живёшь задумчиво, в привычках,

      За дверью призрачных причин,

      И относительность в кавычках,

      И «статус» в облаках почил.

      Воспоминанья «треплют» нервы,

      Комком низвергнутой страны,

      Любовь и верность – в масках «стервы»,

      И покаянье всем должны.

      Отторгнут временем проситель,

      «Зачем пришёл, ведь здесь ВОЙНА!»

      «Но ты же можешь, ты ВАЯТЕЛЬ,

      Хоть лучик мира, в буре зла!

      Надежда разлилась в молитве,

      На много сотен, тысяч лет,

      А вечный маятник, в невозмутимом ритме,

      Любовь делил с краюхой бед…

      Костьми пропахано пространство

      От Балтийских до Черных морей.

      И возникло на нем государство

      “Кухарок” – партийных вождей.

      Оскал собак – “друзей народа”

      И выстрел пушки корабля.

      Того не выдержит природа,

      Лишь стерпит Русская земля.

      Терпела подлость и коварство,

      Терпела дикий геноцид,

      Терпела