Мы дети солнечного света. Олег Юрченко

      Понять хочу я хоть один:

      Кто я слуга иль господин,

      Природы той, что с вами зрим,

      И постоянно говорим:

      Такая ты, она, уж есть —

      И нам даруешь ты, что есть,

      И мы, что не подходит нам,

      Все возвращаем небесам.

      Ты сделай нам переучет,

      Всего, что нам не достает:

      Её, другую, жизнь хотим, —

      Мы ей с надеждой говорим.

      Нам жизнь другая здесь нужна,

      Та, чтоб щедрей была она,

      И нам дарила все, что чтим, —

      А лишнее мы возвратим.

      Ни жизнь эта нас слагает —

      Её слагаем сами мы,

      Она нас только направляет,

      Туда, где ждут нас наши дни.

      И, дав нам первое заданье,

      Свой выжидает она час,

      Когда придут к нам испытанья,

      Проверке чтоб подвергнуть нас.

      Проверке этой на живучесть

      Нас в мире нашем здесь таком,

      Где каждого ждет его участь,

      Та, что судьбою мы зовем.

      И вот, всем есть что, вооружившись,

      Вступаем с ней мы в смертный бой,

      Где, все что есть, мы побеждаем,

      Или уходим на покой.

      Сегодня просит ветер в поле,

      Те, есть что там цветы, сорвать, —

      Ведь им здесь стало в чистом поле

      Ни так легко произрастать.

      Их стебли клонятся к земле все —

      И мне не трудно их понять,

      Что жить не могут они более,

      Здесь, где могли б произрастать.

      «Нужна ли им такая воля?» —

      Меня вы спросите про них, —

      Ведь все равно здесь нет раздолья

      Для всех нас вместе тут живых.

      Их может здесь сорвать он, кто – то,

      Иль ветер все растреплет их,

      Забудут их на этом Свете —

      И там, на том, не будет их.

      Ведь здесь и там у них нет воли —

      То ветер тут – то человек,

      Кто держит сам себя в неволе

      Уже давно – ни первый век.

      В жизни было где место моё,

      Я не знаю,

      Хотя было же где – то оно,

      Все, что было со мной,

      Я теперь забываю, —

      Да и нужно ль теперь мне оно:

      Живу здесь один,

      В полном я запустеньи,

      Лягушачий слушая хор,

      И не жду больше жизни

      К себе возвращенья,

      Со словами в ней – радость, любовь.

      Не сберег для себя ничего

      Из слов этих,

      Из слов этих, что были

      Со мной,

      Да и память моя сама их

      Забыла,

      Очень рано уйдя на покой.

      И кого упрекать в том теперь,

      Я не знаю:

      Себя иль еще тут кого,

      Того, кто тут этим всем

      Заправляет,

      Зная, было где место

      Моё?

      Вокруг все кажется здесь пусто,

      Пусто, в моей как голове,

      И оттого мне очень грустно,

      Грустно, как никогда – нигде.

      Меня, все есть что, угнетает,

      Ни в чем просвета не дает,

      И, как снег первый, быстро тает,

      И меня вновь туда зовет.

      Туда, где смог бы я примерить,

      Все, есть что, на себе самом,

      И самого себя заверить,

      Что мир вокруг, он ни при чем.

      Я для себя не состоялся,

      И теперь, вряд ли, состоюсь —

      В себе самом не разобрался,

      Хотя признаться в том боюсь.

      Боюсь сказать себе, что пусто

      Мне стало здесь в себе самом,

      Из