Сгоревшие розы. Станислав Бочаров
написание основного произведение, которое планировал дописать до Апреля (теперь уже думаю, что не успею дописать его) и начать писать то, что сейчас вы читаете.
Я всегда любил подобные истории. С теплотой на сердце я вспоминаю «Оно» Стивена Кинга, и то, как там рассказывались истории. Увы, сама структура книги мне не понравилась, ибо мне кажется, что постоянные временные перескоки делают сюжет исковерканным. С другой стороны, Стивен – мой кумир, и я сам сталкивался с тем, что при написании произведения я давал кому-то почитать отрывок, и люди находили там то, что можно было бы написать иначе. Я пытаюсь представить, как будет выглядеть текст с такой правкой, и понимаю, что это будет совсем не то. Не будет той особенности, к которой я стремлюсь. Кажется, что именно это и толкает писателей на вещи, за которые их позже будут критиковать.
Теперь же, когда я начинаю писать это произведение, я понимаю, что профессия писателя крайне тяжела. При написании «Тёмного леса» я был наивен и смел полагать, что напишу книгу во мгновение ока лишь придерживаясь своего плана, но всё пошло наперекосяк, и, в итоге, написал я её лишь через полгода. Слишком много для не самой большой книги, но я часто переписывал главы, где-то делал нужные правки, изменял структуру книги, и я доволен тем, что у меня вышло.
Самое тяжёлое, что мне предстоит описать – жизнь людей при СССР во времена, когда жили мои герои, а именно 1960-1980. Я прочитал и продолжаю читать статьи, старясь отложить в своей памяти атмосферу и особенности жизни людей в это время. Увы, полностью соответствовать тому времени я не смог, так как фермерство в указанный промежуток времени в СССР не существовало, и пришлось использовать некоторые условности. Казалось бы, прошло не так много времени с тех времён, но так много всего изменилось.
Что же вас ждёт в этом произведении? Вы прочитаете историю фермера, сможете ознакомиться с тяжёлым путём, что ему пришлось преодолеть, и ознакомитесь с его семьёй более близко, чем могли это сделать в моём первом произведении. Я хочу открыть некоторые подробности в личности фермера, и, наконец, описать то, что произошло в ночь на 15 Сентября 1980 года на ферме в Осиновке.
Глава 1.
Я не застал войну, да и никогда не мог сказать, что жил в разрухе, или в послевоенных руинах. Каждый день я встречал с улыбкой на лице, и никогда мою голову не заботили какие-то проблемы, которые заботят других людей. Я жил, подобно аквариумной рыбке, и не думал, что там, где я никогда не был, люди живут совсем иначе.
В 1965 году мне уже исполнилось двадцать лет. Я закончил учёбу, и думал куда податься. Сил на ещё одно обучение у меня не было, но мне нужно было чем-то заняться, и подумать о своём будущем. В голове вечно была мысль о том, что я никому ничего не должен, и у меня уже всё есть. И такие мысли часто посещали меня. Семья моя жила в «хрущёвке», и у нас было многое из того, что многим было недоступно.
Правда… Блаженство моё быстро закончилось. Я познакомился с плохой компанией. Начал угонять автомобили, которыми владели влиятельные люди. К сожалению, узнал я об этом тогда, когда меня поймали, и собирались закрыть в тюрьме на хорошенький срок. Мне повезло, отец смог вытащить меня из передряги, но, сказав, что мой поступок опозорил его семью, выгнал меня из дома. Я был на перепутье. Не знав куда пойти, я решил пойти к приятелю, с которым и угонял автомобили.
Щеголяя по родному городу, я не мог не отметить его красоту. По улицам ходили приятные люди, готовые всегда помочь тебе. Я проходил памятники великим вождям, отдавшим жизнь за советскую мечту, и видел, как их любят. Изредка проезжали красивые автомобили, и каждый мог стать моим.
Многие люди смотрели на меня искоса, но я мог их понять. На мне были чёрные брюки, и серый пиджак, а с моего плеча свисала спортивная сумка битком набитая моими вещами. Было сложно не обратить внимание на человека, который несёт спортивную сумку, но не одет в спортивный костюм. Здесь такое было редким явлением.
Вновь памятник. Я хотел стать таким же человеком. Хотел стать известным, и стать тем человеком, которого будут уважать и чьё имя будет красоваться в учебниках. Но дойду ли я до этого? Я уже на неверном пути, и вернуться на истинный путь будет тяжело.
Я спустился вниз по склону. Солнце уже садилось, и нужно было торопиться. Проходя метр за метром, я приближался к деревянному бараку, в котором очень редко бывал. Этот район пугал меня, наводил грусть и тоску. Там люди были совсем другими. Они были обозлёнными, мрачными и жестокими. Многие так и не оправились после войны, и пристрастились к алкоголю, отдавая оставшиеся гроши за бутылку спиртного. Более того, приходилось всегда быть начеку, ведь тебя могли обворовать. Сейчас мне можно было ничего не бояться, ведь с собой у меня был старый военный пистолет, который мне дал приятель на случай, если будут проблемы. Я ощущал себя защищённым, и человеком, который отличается от жителей здешнего места.
Подходя к бараку, я замечал как вокруг угасает жизнь, теряется человечность и жизнь приобретает гнусный оттенок. Вокруг была жизнь, от которой я был далёк. Здесь умирала надежда, а вера не помогала её вернуть.
Подойдя к бараку, я задержал дыхание, попытавшись сдержать панику, стараясь спрятать