Сжатые строки. Михаил Деркач

      Вы слышите, как с гор ветра трубят,

      как будто знают, что давно их ждём?

      И вот дождались. Гром взорвал себя

      и в воздухе рассыпался дождём.

      А в мае мороз нам не нужен,

      но он продолжает грешить –

      и массу затейливых кружев

      бросает на стёкла машин.

      Ходить стал по тропкам

      И робко, и нежно,

      Увидев прелюдию лета:

      На тоненькой ножке

      Дрожащий подснежник

      Тянулся старательно к свету.

      Апрель устал от собственных фальстартов,

      И сдаться он готов весне на милость.

      Ну а весна застряла в буйном марте,

      Похоже, что она в него влюбилась.

      Два дня дожди,

      и поэтому солнце сегодня

      как подарок судьбы,

      если проще –

      счастливый билет.

      А природа опять

      так похожа на сводню,

      у какой недостойных

      заказчиков нет.

      Луна попала в сотый раз впросак.

      Ну кто её подглядывать просил,

      как лист жасмина – молодой гамак

      баюкал нежно капельку росы.

      Море и заспорит – переспорит.

      У него ревнивая волна…

      Ночь.

      На синей глади моря

      вышивает крестиком луна.

      Купил ракушку на лазурном взморье,

      Прижался к ней, как к телефонной трубке.

      И вдруг услышал: шторм зловеще воет

      И для спасенья кто-то мачты рубит.

      У моря, как у всех, душа живая.

      Бывает, что она с Нептуном спорит…

      Ракушку снова к уху прижимаю,

      А в ней – твой голос мне поёт о море.

      Тонут в море лучи

      С перекличкою чаек…

      Время, как каблучки,

      Что давно отстучали.

      Перезрели долги,

      Как картины Шагала

      Время как сапоги,

      Что по душам шагают.

      Среди людей несчастливых нет.

      На судьбу

      недостойно злиться…

      Каждому выпал

      счастливый билет,

      по какому он смог

      родиться.

      Вновь приходится ошибаться,

      Видя море в протухшей луже…

      Как пронзительно болят пальцы!

      Так, наверное, стонут души.

      Что поделать, давно не юны,

      Говорим о любви всё реже…

      Пальцы режут не только струны.

      Лист