Los rechazados. Jean Andrés Palacios

      Club de rechazados

      En la casa blanca de dos pisos a la entrada de la circunvalación sur.

      Él optaba por la avenida Simón Bolívar para volver a casa por las noches. La iluminación se concentraba más en la vía que en las aceras. Era una ruta propicia para alguien que prefería evitar miradas. Los conductores pasaban a toda velocidad sin percatarse de que le zumbaban los oídos a un transeúnte. La caminaba de lunes a viernes para ir y volver del trabajo. Pero esta vez se desvió y entró por la Circunvalación Sur, que era perpendicular.

      Buscó con la mirada la casa blanca de dos pisos. Estaba muy seguro de nunca haber visto una con esas características por allí.

      Se adentró dos cuadras más y luego desistió. El papelito decía en la entrada, no al fondo. Pero tal parecía que la chica que se lo entregó era muy rara.

      Retomó la avenida anterior. La hora en su reloj de manilla marcaba las diez en punto. Al son que bajó la mano, la volvió a subir de inmediato. Ignoraba si otras veces su vista se había cruzado con aquella parte del reloj que indica la fecha, pero esta vez algo le llamó la atención. Un cuadrito decía el mes y otro el día:

      Ago. 7.

      «Ya son tres años —murmuró—. Ni lo recordaba.»

      Los pasos se le mecanizaron. Solía pensar demasiado las cosas, por lo que entraba en piloto automático varias veces al día.

      Ya eran tres años de que empezó en aquel empleo. Ya tres años de escoger el mismo camino largo a casa para sentirse más cómodo. De vez en cuando, algún conocido le preguntaba porqué no tomaba otras calles más cortas y él siempre mentía: por seguridad, si no me ven no me roban, y si me ven, piensan que soy ladrón. Lo cierto era que no le gustaba que lo vean.

      De pronto, la misma chica que le entregó el papel en la mañana apareció al frente suyo. Lo liberó de los pensamientos.

      —¡Eres tu! —exclamó ella, sonriendo—, así que, si te animaste a venir.

      —Eres tu… —repitió Francisco.

      En la oscuridad, la chica se le asemejó a un ánima. Era una joven a blanco y negro, como sacada de la TV antigua. Su piel pálida contrastaba con sus ojos, su pelo y sus uñas pintadas. Así mismo su ropa; sólo usaba prendas intercaladas en los dos tonos.

      —Vamos —le dijo a Francisco—, pocos son los que reconocen la casa la primera vez.

      —No había nada —contestó este.

      —Ya verás.

      Caminaron algunos metros en silencio.

      —¿Me esperaste? —dijo Francisco.

      —Cómo crees —saltó la joven con cara de extrañeza—. Nos cruzamos por coincidencia.

      —No te he visto antes por aquí…—comentó Francisco.

      La desconocida se tomó unos segundos para responder.

      —Hoy vine por otro camino.

      Francisco ignoró las tres cuadras que necesitaron para llegar al club. Y sólo cuando estuvieron frente a él, fue consciente de que antes lo pudo encontrar por su cuenta si hubiese caminado un poco más. Pero de ser así, no se habría topado con aquella chica, que parecía una pequeña fuente de luz. Se percató que aún no le decía cómo se llamaba.

      —¿Cómo te llamas? —preguntó Francisco, con timidez.

      —¿Yo? —lo miró con júbilo— Ana Ruiz.

      Hubo un corto silencio, que a Francisco le pareció extenso.

      —Yo soy…

      —Francisco Romero —se adelantó Ana.

      —¿Cómo sabes? —francisco se incomodó más.

      —Lo decía la factura que me diste en el Hipermarket esta mañana.

      —Claro… es lógico— entonces se tranquilizó.

      Ambos caminaron hacia la puerta del club.

      Era, en efecto, una casa de dos pisos y de color blanco. La fachada y la estructura eran muy distintas a cómo se las había imaginado Francisco. De hecho, siempre estaba equivocado al imaginar un lugar próximo a conocer.

      Perecía una vivienda abandonada; puesto que se ubicada al fondo de un terreno baldío, detrás de matorrales altos.

      Tal vez era un tremendo error. Una jugada del encanto de la chica. Quizás estaba encaminándose a su propia muerte. Faltaba poco para que aparezcan unos tipos de entre la hierba y lo sueñen, lo aten y vendan sus órganos para que lo use otra persona más útil en el mundo. Era posible que esa chica risueña, con apariencia de mimo por ratos, estuviese disfrazada y sea una persona perversa que pronto se revelaría. No, eso era demasiada imaginación.

      —¿Eres mimo? —le dijo Francisco.

      —No —rio Ana—, pero si me lo han preguntado. A veces me gusta decir que si, porque me encanta sacarle sonrisas a las personas. Pero de que yo sea una mimo, de eso no tengo ni las ganas.

      —Ah… —sonrió Francisco—, pareciera que si…

      —¿En serio? —preguntó Ana, luego de tocar la puerta.

      —Si. Y me sorprendió