Семь тетрадей. Избранное (сборник). Борис Щербаков

      Зачем я не воин и в битве кровавой

      Другие встречались, мечами звеня?

      Зачем на коне не скачу я по травам

      И царская дочка не любит меня?

      Зачем за спиною не чувствую лука

      И в речке студеной коня не пою?

      Зачем во дворце перед близкой разлукой

      Под гусли я песню свою не пою?

      Зачем я, друзья, на волнах океана

      Не правлю рукою умелою челн?

      И вместе с дружиной в заморские страны

      Не мчусь я по грядам бушующих волн?

      Эй, буйные ветры! Бушуйте и рвитесь!

      С шатра не сорвать вам трепещущих лент.

      Зачем не боец я, не воин, не витязь

      (Хотя и дружинник), а просто студент?

      Вот послушайте… Тишь…

      Это хлопья уставшего снега,

      Словно сказочных бабочек рой

      Опускаются вниз.

      И, уставши от вечного бега,

      Даже время вечерней порой

      На пушистый сугроб

      Отдохнуть потихоньку садится.

      Я иду, темнотой окружен,

      Только, может быть, мне,

      Только, может, все это мне снится?

      Ну, конечно же, это рождественский сон.

      Буря, буря стелет снегом паутину переулков,

      И, как свечи, догорают

      Огоньки твоих окон.

      Слышишь, топают морозы

      По сугробам шагом гулким?

      Слышишь, где-то за домами

      Колокольцев перезвон?

      Это мчатся чудо-кони

      В вихре снежного бурана,

      А под белою фатою

      Там волшебница-зима.

      Наметают ей морозы

      Серебристые курганы,

      Из искрящегося снега

      Воздвигают терема.

      Поток рванулся, вздыбив спину,

      Сломив сопротивленье льда,

      Как вырываются стада

      Весной на сочные долины.

      Открыв весенний хоровод,

      Поток рассыпался ручьями,

      Как солнце вешнее лучами,

      И воды ринулись вперед.

      Это лето. Сам жаре не рад,

      Прячась в зелень от нее устало,

      Май акации медовый аромат

      Разливает щедро по бокалам.

      Не бывает такого осенью,

      Даже в сказках ты не найдешь,

      Чтоб из белого неба с просинью

      По-весеннему капал дождь.

      Не бывает, чтоб тучи схлынули,

      Чтобы небо – как по весне,

      Чтобы солнце лучи раскинуло —

      И купается в голубизне.

      Нет, бывает, что так случается,

      И приходится сгинуть тьме,

      Только люди не удивляются,

      Знают, все равно – быть зиме.

      Сегодня вдруг сентябрь

      Взглянул в мое окно.

      Увидел я, как ветер реки студит.

      Ведь день Ильин прошел уже давно,

      А это значит, что тепла уже не будет.

      Не помню, был ли это сон

      Или простой мираж в пустыне.

      Я видел город, слышал звон

      Колоколов, мираж… а ныне…

      Песок кругом, один песок,

      Пустынна даль, пустынно небо,

      И солнце мне печет в висок.

      Воды… Воды хочу… но где бы

      Ее найти, скажите, где

      Мне взять живительную влагу?

      Я знаю, истина в воде.

      Хотя испил бы лучше брагу,

      Чтобы заснуть и вновь во сне

      Увидеть снова этот город.

      Недолго жить осталось, скоро

      Молебн отслужат и по мне.

      Он был прекрасен, город сна.

      Вдали,