Открытой ладонью. Денис Климачев

      Я свободен от всех оков,

      От любых святых уз,

      От света горящих мостов,

      От всех моих клятых муз.

      Я свободен от злости,

      От страха, от боли.

      От е**ной грусти,

      От клетки, неволи.

      И если вы спросите,

      Где моё счастье,

      Я не отвечу,

      Сведу запястья.

      Но если идти по канону,

      Совсем по ненужной правде,

      Я не знал рук нежнее твоих,

      И прошу, Афродита, избавьте!

      Избавьте.

      Спасибо.

      Ты – доброе утро субботы,

      Аромата ванили с мятой

      И ноткой печали.

      Ты – холодный вечер зимы,

      Под пледом, с горячим чаем,

      С малиновым вкусом.

      Ты – первый подснежник,

      В лучах солнца Марта,

      На ладонях Творца.

      Моя Илиада длинною в жизнь,

      День моего рождения.

      Ты тот самый прекрасный миг,

      В котором есть лишь одно слово – Ты.

      И только встретив тебя, я увидел,

      Что времени всегда мало.

      Не хватает всего одного часа в сутках,

      Часа, который провел бы с тобой, упрямо,

      Гоняя на повторе признания в шутках.

      Ведь в каждой из них есть своя доля правды,

      И мы в ответе за слова что говорим.

      Но с тобой понимаю, что слов всегда не хватает,

      Слов никогда не хватит, так давай помолчим?

      Где твои Карибы, и где моя Москва?

      От твоих слов веет лёгким бризом,

      По душе гуляет тоска, ведь там, далеко,

      Твой голос стал домом, стал моим храмом.

      И сегодня ты мой проповедник,

      И я каюсь в любви, ты права, это просто:

      Не вставая с постели упасть,

      В нежный миг, что дарует печальный Апостол.

      Легким взмахом измученной длани,

      Оттолкнув все нечистые помыслы. Вон!

      Уходите, грязные мысли, прошу, уходите,

      Я каюсь! Я каюсь, ты гладишь волосы.

      Над твоими Карибами солнце.

      Над моею Москвой туман.

      Так Творец воздает нам за помыслы,

      Так воздает за обман.

      А счастье пахнет сгоревшим кофе,

      Старой газетой и дождём утром.

      Пахнет сиренью на первом вздохе,

      Гвоздикой, корицей и яблочным соком.

      Счастье похоже на снег в декабре,

      На улыбки смущенных прохожих.

      На россыпь тысячи звёзд на небе,

      На тысячи разных, но сотни похожих.

      Счастье звучит, как чистая нота,

      Сыгранная кем-то впервые на скрипке,

      Как интонации в самых простых словах,

      Как скрип тихим вечером табуретки.

      Счастье можно увидеть,

      У него такой необычный цвет…

      Оттенка твоих горящих глаз,

      Похожих на самый чистый рассвет.

      В твоём окне свет не зажжен,

      Ты, конечно же, спишь и видишь дали.

      А у меня всего одна чайная пара,

      Пью чай один, наверное, так и мечтали.

      Сегодня очень устал, как всегда,

      Интересно, какая погода на нашем дворе?

      Там почти так же холодно и тоскливо,

      Как в печальном, умершем ноябре.

      Молодость не угаснет, пока мы любим,

      Наверное,