Открытой ладонью. Денис Климачев
зачем-то нас свела.
Мы просто тень, частичка лжи,
Недавно выкинутых чувств, нас нет,
Но в тихий час, в разгар зимы,
Спешу сказать тебе привет.
Спешу сказать тебе, что рад
Тебя не встретить никогда,
И подняв взгляд в полубреду,
Понять, что мысли не туда.
На грязной улице из бара,
Весенним вечером отталым,
Спешу сказать тебе привет,
Ты верно станешь моим раем. Тебя нет.
И рвётся сердце из груди – привет!
Я замерзаю, разбуди.
Прости за стекла на душе,
Я подмету немного позже!
Прости за чувства в пустоту,
Ты стала музой, невозросшей… в чем секрет?
Я обошёл все закоулки, Тебя нет!
Ты потерялась в промежутке?
Прости, прости, я не нашёл слова
Важней прости… не дав ответ,
Покинула навек, исчезла!
И в пустоту кричу – Привет!
«Не успел на трамвай, ты проспала тоже…»
Не успел на трамвай, ты проспала тоже,
Мы не встретились снова, но стало проще.
В пустые обещания выльем нашу грусть,
Ты не ждёшь, я не жду тоже, соврали, пусть.
На гитаре не сыграть нашего романа,
Ведь его просто нет, к чему печать обмана?
Я не пойду за тобой и за угол дома,
Очередное пустое признание, так знакомо.
Проклинай между строк, ведь это просто,
Но замечай многоточия, пускай и поздно.
Убежала за полночь давно стрелка часов,
И ты, может, вспомнишь нас, чудных дураков.
«Облита вином и пахнешь грустью…»
Облита вином и пахнешь грустью,
Ты так красива на фото в сети.
Зачем помнить номер, где нет ответа,
Зачем гореть, вспоминая о свете?
Это все было просто игрой,
Джойстик сломался и нам не выйти.
Шепчет пьяный прохожий о нас с тобой,
Он ошибся, люди, не верьте.
Наша любовь упала на лёд и сломала крылья,
Больше не хочет летать. Жаль.
Город прячет свои огни,
И я еду один в незнакомую даль.
Маршрут депрессия – паранойя.
Выходя с чашкой чая в холодной руке,
Мечтай о книжке с дурацким названием,
Мечтай о пуле в холодном виске.
Маршрут любовь – безразличие.
Остановки везде, кроме счастья.
С его бессмысленными признаниями,
С мечтами, ночами и глупыми тайнами.
(Минуту назад ты была рядом.)
«А ты все, что было, стёрла?..»
А ты все, что было, стёрла?
Надежда, что нет, словно злая гиена,
Впилась гнилыми клыками в горло,
И как-то тоскливо пульсирует вена.
И как-то одиноко в городе-миллионнике,
Где в каждом окне горит свет,
Где так многие курят, сидя на подоконнике,
Где не вместе. Где не к месту любой ответ!
А ты порвала все старые фото?
Мы на них улыбались, но теперь некстати.
Зачем тебе помнить меня, идиота?
Ты, надеюсь, не