Моя стихия. Андрей Лаптев

      – Льдинка, пылинка, белая роза,

      Летние грозы, радости слезы,

      Сильная воля и безупречность,

      Светлая личность… Вдумайся – Вечность…

      Что же я буду со всем этим делать?

      Ведь не добавить по белому мелом.

      Столько всего… Да душа и не вместит.

      – Сам ты не вместишь – справимся вместе.

      Только держись этой ниточки тонкой,

      В душу впусти голос нежный и звонкий,

      Сердце открой для любви и прощенья,

      Верь – и откроется предназначенье.

      Моя стихия – стих. И я

      Ловлю душой, вдыхая в строки,

      Блаженной мудрости потоки,

      Святую сущность бытия.

      Врываясь грудью в пену волн

      Бушующего мирозданья

      (В пучину векового знанья),

      Я – в грозном океане челн:

      То на хребте волны могучей

      Я звезд касаюсь головой,

      То скинут вниз волной ревучей…

      Я даже крик не слышу свой.

      Но даже если шторм познаний —

      Мой крест на сотню миль и лет,

      И даже если средь скитаний

      В межволнье – мой последний след,

      Не променял бы все равно я

      Касанья звезд волшебный миг

      На вечность жалкого застоя,

      На скучный шелест дней пустых.

      Это сладкое слово «поэзия» —

      Нежной музыкой снежных вершин

      Окаймленная снов процессия

      К изголовью уставшей души.

      Это танец, творимый музами.

      Не спугни, наблюдай, чуть дыша;

      Это кровными слитые узами

      Неба свод и живая душа.

      Пуская слюни на листок

      Сквозь радостный оскал,

      Ты греешь взор сияньем строк,

      Которые украл.

      Ты хочешь что-то изменить —

      Тебя бросает в пот,

      Ведь ты порвешь святую нить,

      Что мыслей тянет ход.

      И от себя добавить штрих

      Ты тоже не силен:

      От всех благих идей твоих

      Остался лишь поклон.

      Что изменять? Что добавлять?

      Но бес – твой лучший друг.

      И там, где авторства печать,

      Ты подпись ставишь вдруг.

      Поэт – несмелое творенье

      Целебных запахов весны.

      Преемник робкий вдохновенья

      И сверстник мудрой тишины.

      Невольный призрак чьей-то воли,

      В потоке мысли – кормчий слов.

      Его багаж – котомка боли

      И вязь гордиевых узлов.

      Он – смесь немыслимой печали,

      Волшебных снов и нежных нот.

      Он – часть Того, Кто был в начале,

      Он – вечность тех, в ком зреет плод.

      Его рассвет рождает краски.

      Его закат – безликий рок.

      Он в ночь сквозь время шепчет сказки,

      В них нет укора, в них – урок.

      В них выплывает из забвенья

      Корабль пламенной мечты.

      Поэт – умелое творенье

      Любви, Добра и Красоты.

      Об колебания души

      Сточилась мысль, разбился гений.

      В водовороте чьих-то мнений

      Искать ответы не спеши.

      Постой, закрой глаза, вдохни

      Туман заката грудью полной,

      Прислушайся: бушуют волны.

      Ты чувствуешь – горят огни.

      Звучит таинственный напев,

      Ты зачерпни его в ладони —

      И в нем печаль твоя утонет,

      И