Стихотворения. Андрей Дементьев

      Здесь, в бильярдной,

      Всё полно тобою.

      Полно острот.

      Ударов,

      Суеты…

      Зеленое сукно,

      Как поле боя,

      Где жизнь свою

      Разыгрываешь ты.

      Ждет проигрыш тебя

      Или победа?

      Но ставки высоки,

      Как имена.

      И гений сцены

      Ставит на поэта,

      Как будто у поэтов есть цена.

      Вокруг стола вышагивая круто,

      Ты держишь кий,

      Как грозное копье.

      Последний шар…

      И долгая минута.

      И долгая надежда на нее.

      Разинув рты,

      Своих шаров ждут лузы.

      И вот он, твой

      Решающий удар…

      За время,

      Что украдено у Музы,

      Ты вновь получишь

      Крупный гонорар.

      О, как горьки все эти гонорары!

      Пособие от дьявольской игры

      За те стихи, что не берут журналы,

      За те стихи,

      Что, словно кий,

      Остры.

      Но вдруг, поняв мое недоуменье,

      Ты говоришь:

      «Хочу с тобой сыграть…

      Как видишь, продается вдохновенье,

      Коль невозможно рукопись продать…»

      И я живу в соседстве с завистью,

      В ее безжалостном кругу.

      Спасаясь, как Астафьев затесью:

      «Да я вас всех видал в гробу…»

      И эта ярость мимолетная

      Не подведет меня и впредь.

      Россия – как площадка взлетная,

      Да только некуда лететь.

      Какими ни были б пророчества, —

      Здесь все мое – земля, нужда…

      Здесь всенародно одиночество.

      И так общительна вражда.

      Не жду, чтобы лишила отчества

      Меня заморская земля.

      И здесь уже мне жить не хочется.

      И ТАМ нет жизни для меня.

      Непостижима жизнь без риска…

      А кто из нас не рисковал:

      На льду – до выбитых менисков?

      В стихах – далеких от похвал?

      Есть риск большой.

      И есть риск малый.

      Но лишь исток у них один —

      Душа бы только понимала,

      Что людям риск необходим.

      Непостижима жизнь без риска…

      Рискуя, сердце рвется ввысь.

      Вот небо, – кажется, так близко.

      А скольких мы не дождались!

      Не принимаю осторожность,

      Что стала трусостью уже.

      Входите в риск, как входят в должность,

      Когда та должность по душе.

      Прости, что я в тебя влюблен

      Уже под занавес, в финал…

      Всю жизнь блуждая меж имен,

      Я на твое их поменял.

      Я выбрал имя неспроста —

      Оно из Пушкинских времен,

      Из грустной музыки, с холста

      И с чудодейственных икон…

      Но полон тайн открытый звук…

      Хочу