Хлебный квест. Олег Фомин

      ©Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес (www.litres.ru)

      Роман возвращается с подработки. Мышцы ноют, ноги еле переставляются.

      – Да-а-а, – говорит сам себе тихо, – таскать тяжеленные коробки на пятый этаж – это вам не мышкой по коврику…

      Но на душе хорошо: как-никак, а рабочий квест закрыт, награда в кармане, ждет, когда ее разменяют.

      К остановке причаливает автобус, народ высыпается, втекает новый.

      Молоденькая контролерша в розовой маечке с блестками и покемоном Пикачу, джинсы закатаны до колен, русые волосы парой хвостиков, шустренько собирает урожай бумажек и монеток, ловкие как лапки муравья пальцы рассовывают по отделам наплечной сумки, рулон билетов то и дело высовывает язык, его обрывки ныряют по ладоням.

      Роман протягивает контролерше студенческий проездной.

      За окном проплывают самые разные люди и здания, автомобильный поток шумит, на светофорах можно уловить, как шелестят листья древесных шеренг, в окошко влетают запахи пиццерий и кондитерских. Половина неба залита пухлым облачным кремом. Автобус заезжает на мост, бетонная радуга плавно поднимает над железной дорогой… Роман собой доволен. С утра в поисках подработки обошел по объявлениям три адреса, везде облом: в одном работодатель какой-то сомнительный, в другом Романа опередили, а третий в такой заднице, что если добираться, от кроссовок останутся только шнурки. Но капля упорства, и четвертый адрес привел куда надо. Роман возвращается к семье с деньгами.

      Но дома только сестра Вика.

      – А где все?

      – Отец в автосервисе, мама в библиотеке, а дед ушел на какую-то встречу ветеранов Великой Отечественной.

      Вика за кухонным столом жует творожок со сметаной, как школьница-отличница, не хватает бантика.

      После репетиции ужина и разговора, как прошел день, Роман заваливается спать. Сон, как и ожидалось, не приходит, но расслабляющая дрема – суррогат неплохой, Роман остается доволен. Дальше время проходит у ноутбука, в милых сердцу виртуальных мирах, Роман переключается между пятью онлайн-играми, кулер подвывает как сквозняк в пещере, ноздри щекочет запах кофе, Роман, стискивая в зубах печеньку, стучит пальцами по клаве, герой сдает очередной квест, получает награду, опыт и репутацию. Душа поет.

      Герой в доспехах и с мечом за спиной бродит в толпе виртуальных прохожих, те на первый взгляд разные, однако, если бродить дольше, замечаешь, что модельки повторяются как внешне, так и поведением. Начинает обволакивать скука, но взгляд цепляет в толпе двух горожан, они спорят, размахивают руками, орут, но главное – отличаются! Масса прохожих-клонов мгновенно становится фоном, все внимание на спорщиков, Роман с трепетом ведет к парочке героя, рассмотреть лучше, услышать речь, над их головами загораются контуры диалога, Роман вчитывается жадно… Такие моменты обожает. Моменты, когда зарождается интерес. Ради них даже готов принять необходимость скуки: чтобы интерес доставил наслаждение, нужно как следует поскучать.

      Входит Вика, в руках книжка.

      – Ром, сходи, пожалуйста, в магазин, купи хлеба.

      Сестра не может оторвать взгляд от разворота, пальцы спешно перелистывают, на автопилоте тянет брату пятитысячную бумажку.

      – С отрубями, три булки. Заодно разменяешь.

      Роман берет, сестра ковыляет к кровати, медленно оседает, книжный монстр вновь чавкает страницей, пережевывает внимание Вики беспощадно.

      Однако в магазине, что через дорогу, принимать красный листочек с надписью «Хабаровск» и статуей какого-то тамошнего супергероя отказываются.

      – Сдачи нет! – лает толстая продавщица.

      Роман пожимает плечами.

      – А я при чем?

      – Нет, говорю, сдачи! Иди меняй!

      – С какой стати вы мне тыкаете?

      – Уйди, сказала!

      – Слушайте, если у вас личные проблемы, срывать злость на покупателях…

      – Щас у тебя будут проблемы, а ну пшел отсюда!

      – Молодой человек, – возмущается старик сзади, – не задерживайте очередь!

      Роман выходит, по волосам скользит ветер, город течет в солнечном вечере, шумит в меру, пальцы потирают в кармане шершавую поверхность купюры. Ничего не остается, кроме как отправиться в другой магазин, благо, сразу за перекрестком.

      – Сдачи нет, – отвечает вяло тощая, как наркоманка, продавщица.

      Роман молчит, глядит в сторону, кроссовок выбивает о кафель медленный ритм, взгляд снова на продавщицу.

      – Что, вообще никак?

      – Сдачи нет, – повторяет безлико, словно разочаровавшийся в жизни терминал.

      – Девушка, я уйду к конкурентам.

      – Идите.

      – Может,