Восьмой десяток. Владимир Безладнов
скромнее!..
Согрешить,
без души,
всегда успеем.
Если б не старость,
сбросив усталость,
смог бы я тоже, но…
стоит представить,
сколько осталось… —
лучше уж в порнокино!
Вдруг, не дай Бог, влюблюсь
под этот курортный волнующий, чувственный блюз…
Пусть своим
здоровьем платит
тот, кто мнет
любое платье,
а для нас —
преферанс
в своей палате.
НОЧЬ
Ночь рассыпала чёрные волосы
По земным… неземным!.. округлостям…
И зовёт меня зримым голосом
Вызывающей лунной смуглости.
Что-то шепчет, вздыхает обиженно,
Волосами щекочет лицо мое,
И в глаза мои неподвижные
Звезды падают невесомые.
И бормочет арык вполголоса…
Пахнет дыней чарджуйской спелою…
И сплетаются черные волосы
С волосами моими – белыми.
Ночь-красавица! Гурия райская!
Луноликая пери восточная!
Так доступна, нежна и ласкова!..
Так прекрасна, и так… настойчива!..
Разве мог бы я не понять ее,
Изнывающую от желания,
Ощущая ее объятия,
Опьяненный ее дыханием?..
И ко мне прижимаясь, с жадностью,
Зовом плоти бесплотной терзаема,
Ночь ласкает меня… безжалостно!.. —
Ненасытна и неосязаема…
Шепчет страстно и властно: «Иди ко мне!..
Это Вечностью нам завещано…
Ну, иди же!..», – и я растворяюсь в ней,
Как когда-то – в любимой женщине!..
И Вселенная мчится навстречу нам!..
И ни боли нет, ни усталости!..
И сливается молодость вечная
С одинокой моею старостью!..
И – свобода в нас! Неудержимая!
Отрешен от земной круговерти я!..
Только что это?.. – новая жизнь моя?..
Или – смерть?.. Или это – бессмертие?!..
Ферганская долина. Август 2008 г.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Горький праздник в моей беспокойной судьбе:
Я вернулся домой. Я вернулся к тебе,
Мой отчетливый сон… и невнятная явь.
Здравствуй, детство моё! Здравствуй, юность моя!
Сколько лет?.. сколько зим?.. сколько черных ворон
Пролетело с тех пор, как на этот перрон
Я однажды пришел, чемодан уложив,
Чтоб уехать в свою суматошную жизнь?..
Здравствуй, город родной! – говорю я, любя, —
До чего же ты стал не похож на себя!..
Где твой сдержанный лоск, что был строг, как гранит?
Почему ты его не сумел сохранить?
Город-интеллигент!.. К торгашей торжеству,
Ты все больше и больше похож на Москву:
Тот же блеск мишуры… те же вопли реклам…
Те же толпы приезжих, скупающих хлам…
Жадный пир нуворишей… и жалкая жизнь
тех, кто вышвырнут ими, обманом, в бомжи.
Те же