Рецепт от Атамановой, или Как перевоспитать сына. Екатерина Серебрякова

      В подъезде стоял Краснов, широко улыбаясь. В руках мужчина держал кружку, которую вчера брал в аренду.

      – Добрый вечер, Ксения Станиславовна. Я вот чашечку пришел вернуть.

      – Да я вижу. Спасибо. – Забрала кружку и планировала закрыть дверь перед незваным гостем, но Краснов был другого мнения.

      – У Вас что-то случилось? Выглядите не очень. – Спасибо, блин! мать никудышная, еще и выгляжу, мягко говоря, не очень….

      – Сёма с утра из дома ушел, на занятиях не был, до сих пор не объявлялся. – Сказала я грустно, присаживаясь на тумбочку.

      – Объявится, никуда не денется. Знаете сколько подростков из дома убегает на день, на два, а то и на неделю?

      – А знаете сколько у матерей нервов за это время тратится?

      – Честно говоря, не знаю. В роли матери, так сказать, не бывал. – Мужчина замялся в подъезде, будто боялся что-то предложить. – Ну хотите я парням в участок позвоню? Может знают чего-нибудь.

      – Если можете, я буду очень благодарна!

      – В квартиру-то пустите? Или мне из подъезда звонить?

      – А, конечно. Проходите. – Я впустила мужчину, а сама пошла за ним следом. Ну может хоть полиция его найдет. Это ведь их работа все-таки.

      Несколько минут Краснов с кем-то разговаривал, а я рассматривала его сзади. Нет, мне особо интересно не было, просто чем себя занять еще я не знала.