Координаты жизни. Станислав Пахотин

      Попасть под ночь и непослушный снег.

      Там, где грязь побеждает свет,

      Бросая нефанарную тень

      На странных охотников

      Повторить точь-в-точь.

      Там надежд не выдают в пакет.

      Молоко любви не добавляют в кровь.

      Только скорость чувств

      И чуть теплый хлеб.

      Пойди, разберись, что за влага:

      К погибели или житью

      На ладони поёт.

      Чуть заслушаешься —

      Хлопот не соберёшь

      И чьих-то слёз.

      Голова, как маяк на исходе —

      Приёмник прямых сообщений.

      Выбор давно уже сделан:

      Писать отчёты в годовой журнал,

      Собирать по одной

      На магниты ресниц и слов

      В идеальных нарядах

      Белоснежно женственных леди.

      Город пропал.

      От этих балов и капризных признаний:

      Нехватки внимания, страсти и пары бриллиантов.

      Этот спор затихает

      У ног усталого путника.

      Ворчливые барышни навек засыпают,

      Проиграв самым тихим и преданным,

      В поцелуе уснувшим на границе перекрестка вен и ворота

      Едва застегнутой куртки.

      Ох уж эти снежные новости —

      Всё печатают и читают.

      Каблуки, протекторы, лапы и санки.

      Их траектория вечности – лететь сразу на полосы

      Без корректора и набора гранок.

      Успеть бы в этом номере

      Будущее разглядеть —

      На языке распробовать.

      На улицах без имени,

      Со стёртой памятью

      Найти бы всё,

      Что потеряли главного.

      Хотя бы первый снег,

      Отогревший заблудшую душу

      Мгновенным прощанием.

      По радио передают жизнь.

      Там она и заканчивается.

      Остаётся лишь теребить нить,

      Ребёнком у храма подаренную.

      Глаголы о двери и прочерки

      Неведомых состояний.

      Когда ещё человек,

      Но по-другому все называют.

      Почти все, кроме тех,

      Кому дороги кожи и шагов осколки.

      Кто не знает, что в ответ промолчать,

      Получая в трубку сдавленный шёпот

      Душевных обломков.

      Сколько таких?

      Скольких вырастил и сохранил.

      На планете, по сути, безлюдной.

      Для кого не подбирал слова

      И крохи с пола.

      С кем был навсегда

      Сплетён полем ошибок

      И улыбкой пыльной дороги.

      По радио снова транслируют жизнь?

      Покорить рынки и любовь предлагают?

      Там опять точно знают,

      Кто за Бога сегодня,

      И Кем ему быть вчера?

      Послушай, послушай.

      Может лоб сохранишь

      И прямыми колени.

      Расскажешь по секрету всем:

      Как это – петь под плитами