Смерти вопреки: Чужой среди своих. Свой среди чужих. Ангел с железными крыльями. Цепной пёс самодержавия. Виктор Тюрин
на пол, а то не ровен час выстрелит, – посоветовал мне староста. – Осторожно клади. Без резких движений.
Я осторожно положил винтовку. Хозяин дома встал, чем-то там чиркнул, подкрутил фитиль, а затем поднял лампу, в тот же миг фонарик погас. Теперь я смог хорошо рассмотреть всех троих мужчин. Бородач, стоявший с автоматом в руках, напряженно и зло глядел на меня. Сомнений не было в том, что стоит мне неправильно себя повести, как он всадит мне в грудь полрожка. Высокий, плечистый мужчина, державший в одной руке фонарик, а в другой пистолет, сейчас наблюдал за мной с легкой усмешкой. Староста хоть и старик, а наган, который он держал в руке, не дрожал, да и глаза смотрят не подслеповато, а настороженно.
– Мне так думается, что пришел меня убить. Иначе зачем тебе винтовка?
– Да ты что, дед, такое выдумываешь! Эту винтовку я рядом с твоим домом нашел. Думаю, не иначе как хозяин потерял. Верну ему и табачка попрошу за свою услугу. Заодно водицы попью, а там, может, добрый хозяин сала кусок отрежет.
– Стоит под стволом, а как складно брешет! И главное, голос ни разу не дрогнул, – с усмешкой прокомментировал мои слова мужчина с пистолетом, приэтом внимательно и цепко ощупывая меня взглядом.
«Если им сейчас помощь подойдет, мне окончательно кранты! Сейчас! Прямо сейчас…»
Нож скользнул из рукава в руку. Я напрягся, готовый действовать, но что-то мне мешало начать. Да и интуиция моя молчала. Не била в набат. Дед, видно, что-то почувствовал, потому что быстро сказал:
– Не дури, парень. Здесь свои.
– Свои, говорите… Тогда, может, я к вам в следующий раз зайду.
Мужчина с хозяином дома переглянулись.
– Опустите оружие. Пусть он уходит, – вдруг неожиданно сказал мужчина.
Дед опустил оружие, следом опустился ствол автомата. Подобных слов я никак не ожидал. Значит, не полиция. Тогда кто? Блин! Какой же я тупица! Это же партизаны!
– Знаете, я передумал. Тепло тут у вас. Да и в животе чего-то бурчит.
– Вот наглый хлопчик, – покачал головой дед, а затем буркнул: – Садись. Покормлю.
Хозяин дома положил наган на стол, затем подошел к печи, при этом отодвинув в сторону автоматчика, стал что-то доставать. Потом, не поворачиваясь, неожиданно спросил:
– Ты, хлопчик, небось, из этих – парашютистов?
– Ага. Полчаса тому назад парашют у тебя в огороде закопал, а рацию и динамит в курятнике спрятал.
Дед засмеялся в голос, а за ним заулыбались партизаны.
– Винтовку можно взять? – спросил я, бросив взгляд на бородача с автоматом, все еще не спускающего с меня настороженных глаз.
– Бери и садись за стол. Сейчас твоих товарищей приведут. Меня зовут Николай. Хозяина – дед Кондрат. Он, – тут мужчина кивнул головой в сторону автоматчика, – Дмитрий. Мы из отряда Старика. Слыхал?
– Константин, – в свою очередь представился я. – Нет, не слышал.
Глава 7
Бабье лето. В этом году оно пришлось на вторую декаду сентября. Вот только никого не радовала