На уровне сердца. Ирина Рогозина
дом.
Сводит ночь чернильны брови,
И осина за окном
Для луны гнездо готовит.
Сверху звёзды-поплавки
Чуть дрожат в небесных водах.
Занавески шевелит
Серебристый лунный воздух.
И от леса вдалеке
Тишина неспешным шагом
Опускается к реке
И садится под оврагом.
Как покойно сердцу тут…
Хочется в себя упрятать
Этих видов красоту,
Этой ночи нежной святость.
Маленькая Родина
Маленькая
Родина -
северный городок.
В валенках вся
пройдена -
прямо и поперёк.
Улицами
снежными
годы мои идут.
Чудится мне -
прежнее,
видится наяву.
Выше меня
высятся
горы сугробов тут.
Вышивками
бисера
звёзды в ночи текут.
Кажется: мой
краешек
в снежной ночной тиши
вяжется мне
варежкой,
варежкой для души.
Край у земли
Как видно, не зря ты родился, где край у земли,
Где Баренцев берег и тундры, седые Хибины,
Где в кучу одну непокорные ветры смели
И небо, и тверди. И сплавили всё воедино.
Мой мальчик, отсюда до Бога рукою подать.
Здесь небо так близко, что мы с ним почти что соседи.
Тут главное, милый мой, не разучиться сиять -
Светло только тем, кто и сам нескончаемо светит.
Мой мальчик, не бойся штормов и суровой зимы.
Ты будешь в тепле, если сердце останется жарким.
И помни: не зря ты родился, где край у земли -
Где свет маяков даже в бури по-прежнему яркий.
Учи любви
Мне говорят: слабым не место в строю,
правила здесь: бейся, рви и руби.
Я выхожу из строя, я рядом встаю.
Господи, не научи другому, учи любви.
Вот я пришла без камня и без ножа.
Всё, что умею: складывать мир в стихи.
Мне говорят: разве такая нужна?
Руки меча не держат, слова тихи.
Не приходи с незастёгнутым сердцем в строй,
если оторваны пуговицы, то пришей.
Господи, не по душе мне такой раскрой.
Всё, что умею: отказываться от клише.
Всё, что умею: видеть, как зреет звезда,
в небо ныряет птица, река рычит.
Господи, не научи другому, учи всегда
только любви меня, только любви учи.
Только выпадет снег, как сразу запахнет зимой…
Только выпадет снег, как сразу запахнет зимой.
Этих зим у тебя уже было почти что сорок.
Но последние – как под копирку, и, милый мой,
ничего не меняется. Дни, как прокисший творог,
отдают горьковатой кислятиной на языке.
И такая оскомина – только с постели встанешь.
Ты заводишь мотор, и размазывают на стекле
сумасшедшие дворники снег. И чёрт его знает,
как прожить