Шёпот шахт. Андрей Винтер
на выезде дерева, однако ни одной машины мимо не проехало. Дорога оставалась пустынной. Солнце палило нещадно, горячий воздух над уходящими в горизонт лугами тяжело колебался и напоминал густой сахарный сироп. Уже полчаса как мальчик снял футболку и накинул её на ближайшую ветку, но даже это помогало мало. Жар окутывал его со всех сторон, будто в раскочегаренной парилке.
«Это изначально была авантюра, всё нормально, – думал он, – я сам не хотел, чтобы встречали. Так интереснее. Если бы не это пекло…»
Наконец вдалеке послышались звуки мотора, и на выезде показался старенький легковой автомобиль. Мальчик вскочил на ноги и замахал руками. Машина остановилась.
– Простите, – он заглянул в салон, – не могли бы вы подбросить меня до развилки на Сорроухиллс? Я заплачу.
Водитель, мужчина лет сорока, явно удивился.
– А зачем тебе туда? Там же нет ничего, кроме пустошей.
– Там сейчас геологическая экспедиция, её начальник – мой отец. Я к нему еду.
– Хах, чтобы кто-то да поехал туда! Ладно, пацан, ныряй, подброшу.
– Спасибо!
Мальчик сдёрнул футболку с ветки, подхватил рюкзак и прыгнул на переднее сиденье. Машина тронулась.
Некоторое время ехали молча. Мальчик стеснялся первым начинать беседы, а его визави, похоже, не особо думал о внезапном попутчике. Однако, когда машина выехала на длинную и прямую дорогу, водитель спросил:
– Что там ищут эти, из экспедиции?
– Какие-то полезные ископаемые. Честно говоря, не знаю, я не геолог.
– А зачем едешь? По отцу соскучился?
Мальчик ответил не сразу. Покрутил в руках смятую футболку.
– Нет… ну, немного. Так мы по радио общаемся. Это он предложил, говорит, давай ко мне, попробуй пожить на природе. А я и подумал – почему нет? Интересно же. Так-то я в городе вырос.
– А далеко твои от развилки-то?
– Миль шесть. К вечеру дойду.
Водитель присвистнул.
– Ничего так, шесть миль! Не заблудишься?
– Нет, – мальчик улыбнулся, – я смотрел карту. И компас есть. Дорога одна. Найду, не потеряюсь.
– Ну, смотри, я бы тебя туда всё равно не повёз – далеко. Мы туда вообще не ездим. Не живёт там никто, а старики, так те место гиблым считают.
– Гиблым? – мальчик искренне удивился. – Почему?
– Да кто ж их знает. Бабка моя, царство ей небесное, говорила – гиблое. Может и случилось там когда-то что-то ещё до Катастрофы.
– Интересно. Отец ничего такого не говорил. Спрошу его. Спасибо за информацию.
– Хах, информацию. Пугалки, да и только, чтобы дети с ночевой не бегали да ночью в море не купались.
– Логично.
Некоторое время снова молчали. На этот раз тишину нарушил попутчик.
– А если туда никто не ездит, откуда там дорога?
– Тоже мне дорога, одно название! Земля притоптанная. Бабка рассказывала, было там раньше поселение, то ли геологи, то ли артельщики, то ли ещё кто. Что-то копали и вывозили.