Великий Блокпост. Антология донбасской поэзии 2014–2022 гг.. Поэтическая антология

      Принесли на Авеля похоронку.

      Тишина стоит, что ни звук – то всхлип,

      тишина стоит, только треск в колонках.

      И не в курсе Каин, во что он влип…

      …

      Если б Ева сама не рвала где тонко,

      то Адам, как трепетный сомелье,

      пригубил бы яблочную самогонку,

      настоявшуюся на змее.

      А ты что такой умный,

      как будто бы знаешь точно,

      стоит ли умирать,

      стоит оно того?

      Слушай, не надо лозунгов,

      и так-то тошно.

      Я-то?

      Да я об этом совсем ничего.

      Нет, я не знаю.

      И ты не знаешь.

      Разве о том, что ордена удостоят.

      Может, в газете ещё пропишут и пустят слухи.

      А если хочешь знать,

      стоит ли,

      стоит? —

      то вот, спроси у Андрюхи.

      А Андрюха ходит по яблоневому саду,

      на ветру струится ковыль.

      А Андрюха смеётся, ему ничего не надо,

      на лице у него пыль,

      голова у него в цвету, в цветах.

      голова у него в кустах.

      И роса на яблоках, и в каплях солнце,

      у заката лицо огнево.

      А Андрюха оборачивается и смеётся:

      ничего не знаю, мол, ничего.

      может, и хотел бы что-то ответить,

      но становится темнота,

      налетает, уносит его ветер

      за чёрные леса, за далёкие города,

      и ничего он не скажет тебе

      никогда.

      …и исчезают яблони, и становится тишина,

      и только горит костёр,

      а ты иди, раздвигая мрак, ничего не знай,

      до далёких морей, до высоких гор.

      Там, у дороги, в лесополосе,

      упадёшь, уставившись в темноту.

      И когда-нибудь будет радость, и солнце в росе,

      и яблони во цвету.

      Нас не язвите словами облыжными,

      жарко ли, холодно? По обстоятельствам…

      Кто-то повышенные обязательства

      взял и несёт, а мы всё-таки выживем.

      Мальчики с улиц и девочки книжные…

      Осень кружится в кварталах расстрелянных.

      Знают лишь ангелы срок, нам отмеренный,

      только молчат, а мы всё-таки выживем.

      Не голосите, холёно-престижные,

      будто мы сами во всём виноватые.

      На небе облако белою ватою

      мчит в никуда, а мы всё-таки выживем.

      Не разобраться, что лучше, что ближе нам?

      «Шашки подвысь, и в намёт, благородие!»

      Нам смерть на Родине, вам же – без Родины.

      Вот как-то так… А мы всё-таки выживем!

      этой весной соловьи не пели,

      зато научились высвистывать пули,

      они выбирали высокие цели,

      но промахнулись