Стихи. Разные записки. Итоговые письма. За предельной чертой. Владимир Александрович Старцев

      Самозванцы, жулики и воры,

      Кто у трона русского стоят,

      Тридцать лет устраивают моры,

      Да шутов своих, плебеев веселят.

      А народ давно бунтует постепенно,

      Набирает тысячи десятков во ряды,

      И ликует бедный Запад откровенно,

      Что не будет скоро русской стороны.

      Вижу, как величествен орёл двуглавый,

      Растоптать его мечтает всякий сброд,

      А главу России… кабинет министров

                                                                 бравый,

      Ведь поддерживает в большинстве своём

                                                                            народ.

      Вот она Россия, кто почти уж два

                                                                десятилетья,

      Оживает потихоньку, дышит и живёт,

      И во днях – быту людского населенья,

      Не ревёт, не воет, а порой от радости поёт.

      Вот и всё – пишу последнее письмо,

      Где как яд таятся боли между строчек,

      И от них почти уже становится легко

      Без каких-то либо мнимых проволочек.

      Осень, осень вновь подкралась незаметно

      И тихонько, словно двадцать лет назад,

      Помню я в те годы абсолютно неприметно

      Зажигались звёзды, но не прятали свой

                                                                       взгляд.

      Жизнь моя бурлила, в днях кипела

      Раздавая славу, гнев, позор… почёт…

      И за это я не избежал расстрела,

      Что устроили мне «бес» и «крыса»… «чёрт»…

      Что ж останется с стихов и песен, басен…?

      Будет ли оно работать как должно?

      Путь ведь жизни автора всегда опасен,

      Как героя павшего в кино…

      Тяжело быть одному

      Даже радостно когда,

      Если я всё ж не найду,

      То найди меня сама.

      Где-то там недалеко

      Счастья притаились дни…

      Ведь милее мне всего

      Во взаимной жить любви.

      Я опять на волоске,

      Смерть и ворон всё кружат,

      Да в печали, вновь в тоске…

      Словно двадцать лет назад.

      Я не хитрый враль и гад,

      Как в районе всё болтают

      И тебе всегда был рад,

      Хоть меня и очерняют.

      Чем больше страданий по жизни мой друг,

      Тем ярче звезды над нами вокруг,

      А если нас бьют, изгоняют, пытают,

      То боги, поверь, нас с тобой награждают.

      Ни славой, почётом, ни злата мешками,

      Ни круглыми зарплат корешками…

      А тем, что мы живы и просто творим,

      И солнечный свет даже ночью растим.

      И что нас не любят – это закономерно,

      Ругают, злословят про нас часто скверно,

      А всё потому, что гений, герой…

      Идёт только богу заметной тропой.

      Но знаю я точно, и ты тоже знаешь,

      Что жизни мгновение не потеряешь,

      И в высшие