Это был конец Августа. Ана Эм
он, смотря прямо мне в глаза.
Так и знала, что мне понравится его французский.
– Merci.
Не совсем понимаю, как оказываюсь в его объятиях, но его губы находят мои. Одна его рука путается в моих волосах, а вторая прижимает к себе за талию.
Обхватываю его руками за шею и встаю на носочки, чтобы быть ближе.
Внутри меня не оживают бабочки.
Не взрываются фейерверки, которых я ждала.
Простое тепло. Одно бесконечное, всепоглощающее тепло.
Колени не дрожат.
Сердце не выпрыгивает.
Я чувствую его тело своим, чувствую его вкус на своих губах, и он кажется мне знакомым. Как если бы мы уже делали это раньше много раз. Его щетина царапает мне подбородок, и эти ощущения тоже почему-то не ощущаются как новые. Словно странное дежавю.
Я разрываю поцелуй.
– Это ошибка. – тяжело дышу ему в губы. Он рассеянно кивает, и я снова притягиваю его к себе. Мне нравится, как его язык ласкает мой. Неторопливо. Уверенно. Словно он знает наизусть каждую клеточку моего тела.
Снова отрываюсь от него.
– Я…я только вчера рассталась с парнем. – шепчу, ища глазами его синеву. – Не думаю, что…
Тристан выпускает меня из объятий, тяжело дыша.
– Не думаю, что это правильно. – заканчиваю, шумно выдыхая.
Увеличиваю расстояние между нами.
– Прости. – хрипло говорит он.
– Не за что извиняться.
– Нет, есть за что. – возражает он, качая головой, и опускает взгляд. – Я не был до конца честен с тобой. Ты права, это было бы ошибкой.
– Хочешь выпить?
Он кивает, и я тут же разворачиваюсь в сторону кухни.
Странный вечер. До чего же странный вечер.
Достаю вино из холодильника, два бокала из шкафчика и ставлю их на столик. Тристан проходит на кухню, потирая рукой шею, и я ловлю себя на мысли, что даже само его присутствие в моем личном пространстве ощущается знакомым.
Дикость, но это так.
– У тебя есть сыр? – спрашивает он.
– Да, – киваю себе за плечо. – в холодильнике.
Опускаюсь на один из двух стульев за столом и открываю бутылку.
Тристан быстро находит дощечку, нож, сыр и присоединяется ко мне.
Я разливаю вино. Он нарезает сыр.
Ловлю себя на мысли, что до этого момента никогда не приводила к себе едва знакомого мужчину. Но есть в Тристане что-то такое…Не знаю. Похоже на то самое чувство, когда ты наконец натягиваешь любимую пижаму после тяжелого дня. Уют. Безопасность.
– Совсем недавно я расстался с девушкой. – признается он, откладывая нож в сторону, и откидывается на спинку стула.
Я придвигаю ему бокал и делаю глоток из своего.
– Почему ты рассталась с парнем? – спрашивает Тристан, не глядя на меня.
Вздыхаю, наблюдая за тем, вино плещется в бокале.
– Он мне изменял. Месяцами. А может и с самого начала. – правда дается легко, как дыхание. Тристан первый, кому я об этом рассказываю. Если мои братья об этом узнают, все закончится