Неволшебное. Галина Юхманкова
– в синем огне
Извивался, пульсировал газ.
Ты забыла давно обо мне,
Только ультрамарин твоих глаз
Всё мерцает в моей тишине,
В нём русалки небесный огонь.
Ты забыла давно обо мне,
Будь со мною, о, будь же со мной!
Извращение – вырванный нерв,
Перевязанный струнами пульс.
Томный ультрамарин в тишине.
Я всё жду, ну когда же проснусь.
И в холодном поту на постель,
И на кухне предательски газ…
Ты взмахнула ресницами – "Верь
В томный ультрамарин моих глаз".
***
Нет. Определённо, не люблю ноябрь,
Не люблю гниющих листьев чертежи.
Не люблю корицы стойкий утром запах,
Все оттенки кофе кляксами души.
Не люблю деревья в переплётах парков,
Бурыми ветвями плачущие в ночь.
Ворон над аллеей зря, наверно, каркал,
Похороны леса безобидны, но
Не люблю ноябрь – ржавчиной по трубам,
древесины треском у костра.
Да, порой прощаться и бывает трудно,
Только за прощаньем – первобытный страх.
Не люблю в кофейнях долгие беседы.
Вечером холодный, надоевший чай.
А ноябрь крутит старые кассеты
И поёт гитара что-то про врача.
***
Вторая весна обжигает глаза морозом.
И легкие вывернуть хочется мне, но не дым
Теперь их наполнит, а новая ветра доза,
И кто-то другой подыграет словам моим.
Вторая весна, оглушая лаем и свистом,
Встречает меня, ничего не забыв передать.
Стрелки бегут на часах.Упредительный выстрел
Отсутствием сна и несложным ответом "да".
Вторая весна замирает на светофорах,
Разбитыми пальцами месяцы пряча в карман.
А лёд на дороге сплетал такие узоры,
Что март поддался; на этот нехитрый обман.
Вторая весна порядковым номером.Соло
По всем подворотням, щелям завывает метель.
Память, оттаяв, пестрит догнивающим сором –
Это вторая весна не дошла по воде.
***
Что тебе снится, ветер?
Что там, за гранью ночи?
Я доверяюсь смерти,
Но пожалею очень.
Что за кострами в поле?
Что за последним плачем
Брошенных колоколен?
–Домыслы, не иначе.
Что тебе снится, утро,
Иней на синих травах?
Время уставом мудрым,
Время устало рано.
Мне не приснится поле,
Мне не приснится ветер.
Я безнадёжно болен –
Я доверяю смерти.
***(Памяти О.Р.)
Плачет подводка, стекая в замёрзшие лужи.
Плачут деревьев холодные головы-шпили.
Это весна, для которой твой голос не нужен.
Это весна, Meine Liebe, в готическом стиле.
Черной вуалью вздыхает проснувшийся город.
Треском и воем наполнены стоки, канавы –
Это весна, пробудившись, почувствует голод
И в неокрепшие души насыпет