Разбитые судьбы. Турана М.

      – Я домработница Рустама Муразовича, – отвечаю девушке, но не свожу взгляда с Рустама.

      Как только я произношу эти слова, он сжимает челюсть и предостерегающе сужает глаза. Он приказывает мне взглядом не вдаваться в подробности. Но внутри меня бушует злость. Какого чёрта он предложил мне выйти с ним, если не готов к тому, что люди будут задавать вопросы и на них придется отвечать?

      – О-о-о, – удивлённо протягивает рыжая. – Домработница… – произносит брезгливо и переводит на своего супруга многозначительный взгляд.

      Я вижу, что она едва сдерживается, чтобы не набрать бывшей жене Рустама и прямо при нас не поделиться этой новостью.

      – Удивительно, что мы столкнулись тут, – произносит её супруг, чтобы замять неловкость, которая воцарилась после моих слов о том, кем я являюсь. – Я слышал, что в этом ресторане подают бесподобную «Фриттату» от шефа. Поэтому мы, собственно, и приехали сюда.

      – Да, кухня тут неплохая, – отвечает ему Рустам. Его глаза по-прежнему держат меня на прицеле.

      Официант приносит наш заказ, расставляет его на столе. Мы приступаем к трапезе. Я заставляю себя есть через силу, в голове вихрем проносятся разные мысли. Беру в руки бокал вина и делаю пару глотков, чтобы успокоить натянутые нервы.