Мент. Ростов-папа. Дмитрий Дашко
ушёл. Как чувствовал…
– Вот зараза! – плюётся Лева. – Куда он свалил?
– Он мне не докладывается. По делам каким-то. Так что – не будете шмалять?
– Не будем, сдавайтесь.
Загорается керосиновая лампа, при её свете осматриваем поле боя и наших «пленных». В живых только Тигран и проститутка, которая курила возле занавески. Остальные спят вечным сном. Ну и ещё тот мужик, что стоял на стрёме, и тот, которого я отоварил, врываясь в дом.
Вместе с Петром тщательно осматриваем трупы, копаемся в карманах, снимаем с них верхнюю одежду, обувь, внимательно исследуем находки.
Моё внимание привлекают серёжки в ушах убитой. На вид ничего презентабельного, однако я хоть и не специалист в этой области, но догадываюсь: эта показная скромность на самом деле достигается трудами ювелира экстракласса. Потасканной дамочке такие серёжки не по чину.
Остатки былой роскоши? Вряд ли, куда логичней предположить, что это подарок и наверняка с криминальным прошлым.
– Как зовут покойницу? – спрашиваю её товарку.
Женщина отвечает, не задумываясь:
– Федора.
– Тут Федорины коты расфуфырили хвосты, – вспоминаю я детского классика.
– Федора – это не имя, это прозвище. Как её на самом деле звали, понятия не имею, мы ведь подружками не были, работали вместе. А так… Федора и Федора… – огорошивает проститутка.
Документов при мёртвой проститутке нет, личность придётся устанавливать другим способом.
– Тигран, может ты её знаешь? – с надеждой спрашивает Левон.
Тигран без особого энтузиазма пожимает плечами.
– Только в определённом смысле. Хорошая была девочка, ласковая.
– Давай без подробностей, – хмурится Левон.
Я снова гляжу на серёжки, меня словно зациклило на них. Не удивлюсь, если и ночью приснятся. Желательно, без владелицы. Мертвецов мне и наяву хватает.
– Петь, – прошу я, – проверь её украшения по сводкам. Может, проходили где…
– Не учи учёного, – смеётся он. – Одно жаль: Кабанчика упустили. Его теперь хрен разыщешь.
– Так давай тут засаду оставим. Может, он сюда ещё вернётся.
– После той пальбы, что мы тут устроили… Да он за версту эту малину обходить будет. Ладно, сколько верёвочке не виться, а конец всё равно будет. Поймаем ещё, не сегодня, так завтра.
– А что со мной будет? – спрашивает вдруг уцелевшая девица.
Ей повезло больше всех, она даже не ранена.
– Следователь решит.
– Так я ж ничего не делала, – плаксиво кривит и без того не самое привлекательное личико она.
– Заткнись по-хорошему, а? – не выдерживает Паша.
Проститутка мгновенно затыкается, последовав его совету.
Пока появляется выдернутый из дома следак, подкатывает труповозка, проходит уже не один час. Чихающая и кашляющая машина привозит Художникова.
Он сокрушённо рассматривает изрешечённую пулями гостиную.
– А без стрельбы что, никак не получилось? – строго спрашивает он, однако по реакции парней понимаю, что разгон