Очерки русскаго офицера. Никита Ильич Сманцырь
дашь мне ещё один шанс, я всю жизнь поменяю. Я больше не буду грешить!», – уже успокоившись говорил Закиров в никуда. Наверное, даже австрийцы не услышали его молений.
«Так получается высота воронки приблизительно полтора метра. Я могу вылезти. Может даже меньше.», – присмотревшись к воронке, сказал Закиров. Последняя попытка вылезти. Эта попытка приблизила его к смерти. Кровотечение возобновилось.
«Всё кончено. Я не вылезу отсюда. Бог покинул здешние места. Уж слишком много здесь смертей. Меня бросили. Товарищи наверняка думают, что я уже умер. Никто мне не поможет. Это конец. Конец, чёрт побери.»
Выругавшись, он перестал сопротивляться. Ему осталось жить считанные минуты. Фёдор медленно, но верно терял кровь. В этот момент он как будто был счастлив. Закиров смотрел на солнце. Такое прекрасное солнце. Сейчас для него эта звезда явилась под другим светом. Он искренне восхищался солнцем, так как не восхищался бы в любой другой ситуации. Именно здесь и сейчас он увидел солнце в истинной красоте.
Он погиб. Война продолжилась. Через пару дней последовала следующая атака. А за этой атакой и другая. Спустя полгода во время одной из таких атак в ту самую воронку упал новобранец. Пуля угодила в живот. Осмотревшись, он увидел трёх убитых, и все трое из русской армии. Новобранец зовёт на помощь, но без успешно. Он лежал и смотрел на утреннее солнце, пока жизненные силы не покинули его. Но именно в этот момент он увидел солнце.
Россия пала
Россия пала. В тебе, во мне, во всём живом.
От злобы, лжи и беспорядков.
В тот час, почти победный. Россия пала.
Но будет день тот судьбоносный,
когда народ вмиг опьянённый,
поймёт, где правда, а где ложь.
Идя по улицам Москвы,
за нашим Батюшкой Царём.
Безумие
И вновь, и вновь идут большевистские орды,
Против Бога, добра и Царя-Государя,
Против тебя и меня и орла золотого,
Против устоев, традиций и русского духа,
На верную смерть, от шрапнельных осколков,
Ради горстки безумства и снов беспросветных,
И вновь, и вновь идут большевистские орды.
Солдатами не рождаются…
В баре где-то на востоке Америки сидел седой мужик на вид довольно скверный. На нём была старая, российская офицерская форма. В его руках виднелся стакан крепкой русской водки. Как вдруг послышался пьяный, русский голос: «Эй, офицеришка что-ль?» на что мужик ничего не ответил. Пьяный задира подошёл и сел к нему за стол, на нём была одета простая солдатская роба с расстёгнутыми рукавами и помятой фуражкой. Разговор завязался сам собой.
– Ну что, господин офицер, как оно?
– Да никак – отвечал мужик – Россию вот поминаю.
– Да ты не боись, время придёт побьём мы революционеров!
–Ты откуда будешь? – спросил мужик
– 1-й армейский корпус генерала Барбовича, слыхал?
– Нет,