Cмена сезонов. Ждём исцеления. Книга сорок третья. Валерий Дудаков
в месте лежу, мне совсем незнакомом.
Ведь трезв, и фантазии не по нутру,
В больнице, что принадлежит МГУ.
Но как-то всё то рифмовать простовато,
Палата ума и больницы палата,
А впрочем, о том мной написано бойко,
Несвежие стены и белая койка,
Казённые тумбы, просрочная мебель,
Да вряд ли поймёт тот, давно кто здесь не был.
Ну что ж, перерыв, инвалидное кресло,
От прошлой той жизни нелёгкое место,
Вчера МРТ, а сегодня рентгены,
К утру санитарок меняются смены,
Приносят еду, ране кровь забирают,
В больнице кто был, он режим этот знает.
И всю тягомотину в время дневное,
Лечите, но только оставьте в покое,
Оставят лишь к вечеру, утром нагрянут,
Про все неболезни расспрашивать станут,
И где как лечился, как часто мочился,
Вчера, в прошлый месяц, как «стулом» крепился,
Болел ли ветрянкой, ковидом, коклюшем,
Так всю ахинею приходится слушать.
Позвольте, как видно, давно я старею
И вашу заботу назвал ахинеей,
Не верьте, я вам благодарен до гроба,
Поскольку он близко, осталось немного.
Свезут непременно, где тихо в Кузьминках,
Поклонницы купят вино в магазинах,
И наскоро кто-то накроет закуску,
И другом кто слыл, пожелает напутствий,
Поставят стакан, ломтик чёрного хлеба,
По русской традиции, для оберега.
Проронит слезу моя милая, кстати,
Напомнит ей время о близкой зарплате,
И тех гонорарах, что вряд ли получит,
Пожалуй, со мною ей было бы лучше,
Друзья удручённо качнут головами,
Ребята, не жив я, но вечно я с вами.
Осень в больнице
Осень дремлет под стук капельный,
Лето красное на засов,
Холода от недель к неделям,
Вновь редеет лесов покров.
Улетают в приволье птицы,
Им пора зимовать в тепле,
И тепло мне, но я в больнице
Отражением на стекле.
Не сбежать из неё, не деться,
Не хотел бы я то и сам,
Приносила, я помню, в детстве
Мама выздороветь мне нарзан.
Было это в пятидесятых,
Тот поверит, кто был со мной,
Нет давно уже вас, ребята,
Перешли рубикон земной.
И чем старше я, тем острее
Вижу грань годовых времён,
Даже если когда болею,
Так полезен осенний сон.
За окном суета земная,
Выйти к ней вовсе не спешу,
Листья осени собирают,
Ну а я – я стихи пишу.
Скоро выписка, в самом деле,
Скверы красочней с каждым днём,
В этом вам я признаюсь смело:
В осень был я всегда влюблён.
Вновь крадётся за мной по следу,
То ли явь, то ли это сон,
Для прощания напоследок
Под окном вспыхнет старый клён.
Берёзовый сентябрь
Показался