Двойной соблазн на День Святого Валентина. Лола Майлз
иям, которые с каждой минутой становятся всё более смелыми и властными.
Спиной ощущаю жар, исходящий от мускулистого тела.
– Вив… – с другой стороны раздаётся ещё один мужской голос.
Вторая пара сильных рук присоединяется к первой, и я оказываюсь зажата между моими новыми знакомыми. Пьяная паника вызывает лишь приступ головокружения. Сопротивляться по-настоящему нет сил.
– Не бойся, малышка, – хриплый шёпот пускает по коже мурашки. – Просто получай удовольствие.
Ощущаю только стягивающий талию корсет и… две пары горячих губ, исследующие моё тело. Кажется, праздник удался…
Тремя часами ранее
«Вив, пожалуйста, ответь! Том ужасно раскаивается!»
Раздражённо сжимаю челюсти и отправляю Джиму, парню моей сестры, эмоджи с вытянутым средним пальцем. Тут же добавляю: «Ещё одно сообщение, и ты улетишь в чёрный список следом за этим мудаком!»
Порыв ветра зло ударяет меня по лицу мелкими снежинками, и я плотнее укутываюсь в пальто, ускоряя шаг. Зима решила как следует задержаться в Нью-Йорке и щедро осыпает его снегом всю последнюю неделю.
Окончательно продрогнув, ищу глазами приличное место, чтобы перевести дух, собраться с мыслями и согреться.
Дурацкое четырнадцатое февраля. Тут и там сияют красные сердечки. Витрины увенчаны гирляндами роз и забиты плюшевыми медведями. Чёрт бы всё подрал.
Шмыгаю носом и замечаю через дорогу симпатичный ресторанчик. Обычно я в такие не хожу: слишком дорого для студентки, подрабатывающей визажистом. Но сегодня не хочу думать о том, чего могу себя лишить, если спущу кровно заработанные на чашку кофе с десертом или пару коктейлей.
Спешно перебегаю дорогу, стряхиваю с волос снег и несмело тяну на себя дверь. Запоздало зажмуриваюсь: две трети гостей ресторана – влюблённые парочки. Да чтоб меня!
Ладно…
– Добрый вечер! – ослепительно улыбается хостес в тёмно-синем шёлковом платье. – Вы бронировали столик?
– Э…
Как будто я похожа на ту, кто бронирует столики в подобных местах…
– Или вы приглашены? – девушка улыбается ещё шире.
– Я… Нет… – бросаю взгляд на бар и уточняю: – Мне бы просто кофе.
– Могу предложить только место за стойкой, – хостес чутко угадывает мою мысль.
– Идеально.
Стараясь не привлекать к себе лишнее внимание, усаживаюсь в самом углу и терпеливо слежу за барменом. Некрасивый коренастый парень с зализанными назад чёрными волосами поворачивается ко мне через несколько минут с натянутой улыбкой:
– Что пожелаете?
Успев ознакомиться с ценами, начинаю сомневаться, что мне так уж сильно хочется десерт, поэтому ограничиваюсь кофе:
– Американо со сливками, пожалуйста.
Кажется, он рассчитывал, что я закажу алкоголь и, возможно, накину пару баксов чаевых, поэтому читаю во взгляде лёгкое разочарование. Улыбка бармена становится совершенно пластиковой, и он безразлично кивает:
– Пара минут. Чизкейк хотите?
– Нет, спасибо, – неловко отодвигаю от себя меню и прячу ладони между коленями.
Да, дружок, я бедная студентка, и на мне ты не заработаешь.
Мысли тонут в жалости к себе, пока я задумчиво рассматриваю обстановку в ресторане. Интерьер выдержан в тёмных тонах: глубокий синий, холодный бежевый, сдержанная бронза. Бархатные кресла, белоснежные скатерти, массивные свечи на столах, украшенные живыми цветами.
Сама себе усмехаюсь: «Эх, Вивиан. Ты явно ошиблась дверью. Нужно было пробежать ещё пару кварталов и зайти в более подходящий тебе и твоему кошельку дайнер с самым обычным кофе и порцией вафель с мёдом за пять баксов…»
Слишком поздно понимаю, что в своей задумчивости рассеянно пялюсь на мужчину, сидящего на противоположной стороне стойки. Широкоплечий блондин в белой рубашке явно заметил мой взгляд и улыбается в ответ. Чёрт.
Резко опускаю глаза и, выставив локоть, смущённо прячу лицо за ладонью. Господи, вот я дура. С трудом сглатываю и проклинаю себя за решение зайти сюда.
«Ладно. Быстро выпью кофе и свалю. День Святого Валентина не вечен. Завтра утром сердечки и мишки исчезнут с витрин, и я начну с новой главы. Сперва запомню, что в такие места лучше не ходить, если в кармане нет лишней пары сотен…»
– Ваш американо, – от голоса бармена вздрагиваю.
– Спасибо. Э… Сколько с меня?
– Шесть пятьдесят, – мерзкий брюнет насмешливо вскидывает брови.
Скрипнув зубами, лезу в сумочку за наличкой и протягиваю ему десятку:
– Сдачи не нужно.
Пусть засунет себе эти несчастные три с половиной бакса в задницу.
Не думала, что моё дерьмовое настроение может стать ещё хуже. Оказывается, очень даже может.
Мельком замечаю, что блондин продолжает разглядывать меня, и утыкаюсь