Огненный Рассвет. Aleksey Nik
шаги, казалось, шли по коридорам не для того, чтобы разбудить, а чтобы напомнить о себе. Каждая трещина на полу, каждый скрип раздался как воззвещение, словно дом пытался поведать ей то, что долго оставалось скрытым.
Наступила новая ночь, и с ней пришло то же ощущение присутствия чего-то неведомого. Лёгкий стук, почти неслышный, всё ещё доносился из далёких уголков особняка. Аня, лежа в кровати, не раз пыталась уверить себя, что эти звуки – всего лишь игра ветра и старых досок, но внутренняя тревога не давала покоя. Её разум переполняли мысли о давно забытых трагедиях, о потерянных судьбах и о том, что за каждым звуком, словно эхо утраченной жизни, скрывается нечто большее.
На следующее утро, когда первые лучи рассвета начали проникать через запылённые окна и освещать каждую пылинку, Аня почувствовала, что ночные переживания оставили глубокий след в её душе. Она вышла из комнаты в поисках утешения и, может быть, ответов на вопросы, которые мучили её с детства. Её взгляд цеплялся за каждую деталь в этом доме – за старинные портреты, запылённые книги, за кажущуюся пустотой, которая, тем не менее, была наполнена жизнью забытых поколений.
Блуждая по коридорам, Аня зашла в заброшенную гостиную, где на массивном деревянном столе лежали несколько пожелтевших фотографий и груда старых писем. Среди них особое место занимали дневники её бабушки, аккуратно перевязанные ветхой лентой. Остановившись перед столом, Аня осторожно подняла один из дневников, и сразу чувствовала, как холодок непонятной грусти пробегает по её позвоночнику. Лёгкая пыль, словно застыла в воздухе, отражала нарисованные судьбы предков, которые были запечатлены на страницах давно минувших лет.
Открывая дневник, Аня начала читать слова, наполненные болью и страхом, слова, которые, казалось, были написаны самой душой её бабушки. Чернила на пожелтевшей бумаге были тусклыми, как забвение, но каждое слово говорило о том, что случилось в те роковые времена, когда дом уже начинал впитывать в себя всё больше тайн. “В тот вечер, когда холодный ветер за окнами пылал огнем, я чувствовала, как рядом с нами кто-то таится… как будто невидимая рука пыталась забрать то, что принадлежало только нам”, – читались строки, от которых кожа становилась мурашками. Душевное страдание, отражённое в этих строках, будто напоминало о неизбежной утрате – исчезновении ее дедушки, мужа, который, по словам дневника, бесследно ушёл из жизни сорок лет назад.
Фотографии, разложенные рядом с дневниками, также рассказывают свою историю. Черно-белые портреты, на которых запечатлены улыбающиеся лица, казались как мимолётными эпизодами забытого счастья. Особенно поразительным был портрет мужчины с глубоким, задумчивым взглядом – дедушка Ани. Его лицо, испещрённое морщинами, но полное той загадочной грусти, словно скрывало страшную тайну, от которой даже светлые моменты жизни могли казаться пустыми. Каждый взгляд, каждая морщина на его лице рассказывали о борьбе с судьбой и о том, что прошлое его семьи окутано мраком, который не