Сила Разрушителя. Сергей Степаненко

      Рома

      Габаритные огни Арчева «лимузина» растворились в сгущавшихся сумерках, а мать все стояла на дороге, глядя ему вслед. Вот же…

      Я покинул свое укрытие под соседским орехом, подошел к ней.

      – Ма?..

      Она посмотрела на меня со счастливо-задумчивым видом.

      – Мать, ты чего? – Я все еще злился. – Он же бросил тебя! Нас… и теперь ты… ты простила?!

      – Все не так, Рома, – не переставая улыбаться, ответила она, – Артур просто ничего не знал.

      – Бедный мальчик, – хмыкнул я, – не знал, откуда дети берутся?

      Мама взяла меня под руку, направляя во двор:

      – Все не так просто, сын. Мы поругались, потом разъехались кто куда. Тогда мне казалось правильнее расстаться… – Она всхлипнула, быстро вытерла слезинку, жестко подытожила: – В общем, сама дура. Ты не отталкивай отца, Ром. Он очень хороший.

      И, быстро поцеловав меня в щеку, бегом направилась к дому.

      Н-да, мексиканское «мыло»…

      Со стороны летней кухни доносились дразнящие ароматы. Желудок недвусмысленно напомнил, что обед был очень давно, и я пошел на запах.

      Бабуля привычно хлопотала, собирая на стол: мамины любимые чебуреки, фаршированный перец; на тумбочке дожидалась своего часа ароматная золотистая дыня.

      – Руки помыл? – Как всегда, вместо «здрасьте».

      Я поплелся к умывальнику.

      – И хорошо мой! С мылом!

      Блин! Что в шесть, что в восемнадцать! Доживу до тридцати – и тогда бабуля тоже будет стоять и смотреть, хорошо ли я намыливаю…

      – Юля! Ты руки помыла? – донесся до моего слуха властный окрик. Что и требовалось доказать.

      Нагрузив тарелку всем понемногу, я отправился в дом. Возражений, как ни странно, не последовало. Похоже, «женсовет» только и ждал, когда я слиняю, чтобы обсудить последние новости. И то: мать с Нового года не приезжала, бабуля соскучилась. А тут еще явление Арчи народу!

      Удобно устроившись за компом, я вошел в игру. На экране возникла постапокалиптическая картина разрушенного Нью-Йорка с неизменной статуей Свободы на заднем плане. Мой вооруженный гранатометом герой осторожно двинулся вдоль темной улицы, готовый в любой момент отразить нападение вечно голодных мутантов и не менее опасных боевых машин. Как всегда, погрузившись в игру, я не заметил, как пролетело время.

      К реальности меня вернул проникающий в комнату запах сигаретного дыма. Что-то ментоловое. На часах – полвторого.

      Подошел к окну, выглянул в темный палисадник:

      – Мам?

      Молчание.

      – Мам, ты чего не спишь?

      Она не ответила, наивно думая, что я не вижу бледного пятна ее платья на фоне чернильных силуэтов деревьев.

      Я уж хотел снова вернуться к игре, когда услышал быстрые шаги, хлопок калитки.

      – Мама!!! Мать, ты куда?

      Кто б тебе ответил!