Луна. Рассказанная вкратце. Мария Владимировна Фомальгаут
пропавших без вести.
Начинаю понимать.
– Мертвы?
Ты не отвечаешь.
– Что с ними стало?
– Кто знает, друг мой, кто знает…
Понимаю, что мне нечего сказать.
Ветер бьется в окно.
Наконец, осторожно выжимаю из себя:
– Вы… вы спасли мне жизнь.
Делаешь паузу.
– Ну, я бы так не сказал… у вас еще были в запасе пара дней… кто знает, когда окончательно приходит осень, и уютный дом становится…
…ты не договариваешь.
Можете заночевать у меня, вспомним старые добрые времена, когда вы снимали у меня комнату…
Отчаянно соображаю, где здесь подвох. Чувствую, что силы окончательно покинули меня, и что никакого подвоха я сейчас не найду, всё, что мне остается – поблагодарить тебя и отправиться спать… в надежде, что ты не перережешь мне ночью горло.
Где сладко пахнет пирогами,
И чашка греется в руке,
И кто-то ждет и зажигает
Огонь в камине-очаге,
Блики солнца.
Десять утра.
Просыпаюсь.
Не сразу понимаю, почему я не в своем (своем!) доме.
Кутаюсь в халат, хочу спуститься по лестнице, тут же спохватываюсь, что негоже появляться перед тобой в халате, не дома я, не дома, нечего расслабляться.
Спускаюсь по лестнице (не моего дома!)
Прислушиваюсь к приглушенным голосам в гостиной, твой голос узнаю сразу, но кроме тебя там сидит еще кто-то, понять бы по голосу – кто…
– Да, я тоже бывал в этом доме… помню, как ночь, так я сразу…
Меня передергивает. Чувствую укол ревности, вот так, кто-то жил в доме, в моем доме, кто-то…
Ночь? А днем вы этот дом… не помните?
(это твой голос)
Снова незнакомый гость:
– Смеетесь, днем? Да днем этот дом днем с огнем не сыщешь, днем там только эти живут… которые…
Торжествующе улыбаюсь, а я живу там днем, а я живу…
…то есть, жил.
…которые умерли уже.
Снова хочу торжествующе улыбнуться —а я не умер, я-то не у… Хочу вздохнуть, чтобы показать, что я живой – понимаю, что вздохнуть не могу…
И плюшевые пледы стелет,
Где свечи в комнатах дрожат,
И белоснежные постели
Взобьет на верхних этажах.
Прикладываю руки к груди, а это еще что, этого быть не должно, где это я так вымазался, грязь какая-то, да это не грязь, это кровь, отку… ощупываю отверстие между ребрами, вертится в голове одно-единственное слово – сквозная…
Вспоминаю.
Как бежал по темному лесу (помнишь?), как ты преследовал меня (помнишь?), и выстрелил (помнишь? Помнишь?), пуля обожгла мне спину, я еще подумал (помнишь?) – промазал… не попал…
Тогда мне так показалось…
Выскальзываю через черный ход.
Иду через двор, перемахиваю через ограду, спешу по улице, женщина с необъятными сумками видит меня, пронзительно визжит.
Ускоряю шаг.
Бегу.
Еще кто-то отскакивает от меня в страхе.
Некогда,