Убийца первого кла$$а. Сергей Дышев
громыхнул Баздырев. – Итак, суду все ясно... И с тобой тоже. Труп подменили! Сколько тебе заплатили за это? Две, три тысячи баксов?
Патологоанатом стал бледнее трупа.
– Мне ничего не платили! – возмутился патологоанатом. – Это какое-то недоразумение... У этого бомжа была бирка с одним только именем «Гриша».
– У этого? – уточнил Баздырев, показав на труп.
– Да!
– И куда же сбежало это «недоразумение» с биркой бомжа по имени Гриша?
Пытаясь осмыслить жуткую ситуацию, патологоанатом, похоже, впал в ступор. Его глаза остановились, а в голове набатом зазвучала мелодия «Вечерний звон».
– Слушай, Вася, меня внимательно. – Максимыч перешел на задушевный тон. – Я, майор Баздырев, даю тебе на ответ ровно три с половиной секунды. Или ты сейчас будешь мертвее этого трупа, – кивнул он на тело.
Патологоанатом, встрепенувшись, просевшим дискантом произнес:
– Его увезли в крематорий...
– Что?! – не поверил Баздырев.
Алла встала, как мертвая из гроба, судороги исказили ее лицо.
– Как вы посмели? В какой еще крематорий?!
Она шагнула к нему, патологоанатом отпрянул:
– В наш районный...
Видя, что женщина пока не собирается вырвать ему глаза или порвать как медицинскую перчатку, неожиданно густым баском пояснил: – Я тут ни при чем, мне, видите ли, приказали.
– Кто приказал? – тут же отреагировал Баздырев.
Уже с напором патологоанатом пояснил:
– Приезжал заместитель главного санитарного врача Москвы, сказал: немедленно отвезти в крематорий невостребованные трупы месячной давности. Разорался тут, говорит, разводим тут антисанитарию, трупы с червями, обещал разогнать всех, уволить.
Он пожал плечами, снова обвел взглядом присутствующих, но сочувствия не дождался. В обители смерти патологоанатом – не друг.
– Когда его отвезли? – нетерпеливо спросил Баздырев.
Патологоанатом глянул на настенные часы, развел руками:
– Полтора часа назад.
– Догнать! – глянув на свои часы, бросил Баздырев. – На какой машине увезли?
– Ну, на нашей, такая, типа «буханки»...
– Номер какой?
– В журнале записан.
– Где журнал? – Баздырев терял терпение: морг – чертово место, где время для «гостей» остановилось навсегда.
Малосольный бросился в соседнее помещение, принес журнал.
– Вот номер машины.
– Ребров, надо перехватить.
– А если план «Перехват» объявить? – предложил Куроедов, ошалевший от перспективы «документирования» этого могильного водевиля.
– Пока я его согласую, покойного можно будет не только кремировать, но и воскресить, – брякнул Баздырев и, спохватившись, глянул на Аллу, – простите...
Но она не прореагировала.
– Телефон водителя знаешь? – Баздырев готов был душу вытрясти из Васи.
– Нет, – сделал вымученную гримасу патологоанатом.
– А крематория?
– Где-то в журнале записан. – Он раскрыл журнал: