Четыре в одном. Лирика, пародии, байки Лопатино, Жы-Зо-Па. Софья Сладенько
помнили заповедь «бред, умри!»
Не вгрызался б Стаханов в забое,
пожила б ещё бабочка Брэдбери.
Если б Аннушка масло разли́ла,
заплутавши в пространстве межрельсовом,
не дойдя лишь полшага, то Биллу
не шептала б Левински «доверься мне».
Судьба кардинальные выверты
разбросала, ломая историю.
В конце – многоточие… «Вымер ты».
Мне – петля… Направленье: в «Асторию».
обманутые сонником
Я не кукла деревянная,
жизнь – не краски хохломы.
Только снится постоянно мне
та зима, в которой мы,
наплевав на сплетни глупые,
пересуды, шепотки,
не боялись, что застукают.
Убегали от тоски…
Обманули гады-сонники:
дни сочатся, как вода.
Жаль, не выдержали слоники —
разбежались, кто куда…
сны
Ностальгические сны…
Запах хлеба, прелых яблок,
нежной дыни с Астаны,
сена, сбившегося набок…
Ностальгические сны
баламутят подсознанье
обонянием страны,
согревающим дыханьем..
глобальная паутина
С тяжести тела: горошина в кашу,
узкие зенки – в тарелки раскрылись.
Чмоки по мэйлу – ни вашим, ни нашим.
Змей, уползая, поранился. Брыли
в тряске колдуний взлетали, что крылья,
смех вызывая вождей на трибунах.
Русич монголу – историю с пылью
втюхает в клинопись… Почтой по руну.
для Андрея Кропотина
Мы запрягаем не шибко-то быстро,
думаем долго, но режем семь раз.
Лбом на рулетку ложимся под выстрел,
Прём не «на вы», а с колами «на вас».
цоб-цобе или пожелание
Новых туфель и помад,
одеяний шёлковых,
Вкусных запахов с печи
в прибранной избе.
Пой, родной электорат,
языком прищёлкивай:
«Цоб-цобе!»
Если жизнь порой не в кайф,
а спиртное – сладкое.
Хмарь в душе дождю подстать
и звонит не он,
ты, подруженька, давай,
пореви украдкою,
а потом штурмуй опять
жизни бастион.
Меньше тусклости в глазах
под задорной чёлкою.
Не срывайся, не толки
воду по злобе́.
Оглянись на жизнь, назад
и бичом пощёлкивай:
«Цоб-цобе!»
секрет скворечника
Дай здоровья пионеру, сколотившему жилище,
Присобачившему крышу, просверлившему дыру.
Принимавшему на веру болтовню «Жильё две тыщи»
(коль враньё исходит свыше – прут юннаты к топору).
Где хрущобы – там скворчобы. Приколотим: нам не жалко.
В них лафа малосемейным, разведённым, холостым.
Не грустят (а им с чего бы?), всё одно – не коммуналка.
Прочирикав