Бес искусства. Невероятная история одного арт-проекта. Андрей Степанов
откроем творческий центр совриска, – вещал тем временем культуртехнолог. – Сначала в готовом здании. Приспособим что-нибудь поэкзотичней – бывший дворец труда какой-нибудь, я посмотрю, что у тебя тут есть.
– Океанариум есть, – услышал Детка собственный голос.
– Отлично, берем! И представь себе: каждый месяц в океанариуме открывается новая выставка достижений культурного хозяйства. Их будут обозревать все новостные каналы. Все! Офлайновые и онлайновые, официальные и оппозиционные, правые и левые, местные и столичные. Потому что мы будем выдавать крупные информационные поводы. Непрерывно. Упорно. Разнообразно. Большинство журналистов, разумеется, будут брызгать слюной, шипеть, хрюкать и лаять на слона. Но смолчать, Андрюша, не сможет никто. Концепция первой выставки у меня уже есть.
Синькин извлек из недр своего мундира голубую папочку с логотипом в виде белого медведя и помахал ею в воздухе:
– Вот. Здесь всё. Имена художников, инсталляции, перформансы, ассортимент буфета, скандалы, примерный прайс. Тут новый имидж города и края! А может быть, и всей России!
Завороженный губернатор протянул было руку к папке, но куратор ловко упрятал драгоценность обратно под куртку и шутливо погрозил пальцем:
– Ишь чего захотел! Еще начитаешься, когда договорчик подпишем. А пока слушай, что будет дальше. Дальше пойдут летние фестивали под открытым небом. «Культуриада»! Мы пригласим лучшие художественные силы со всего мира. Понаедут туристы. И как не понаехать! Три недели чистейшей радости на свежем воздухе. Выставки, кино, концерты, мастер-классы с холодным пивом на лужайке, актуальное творчество масс… Ты следишь?
– Ага… – слабо кивнул губернатор.
По правде говоря, он уже не следил. С Андреем Борисычем стало происходить что-то неладное: его мозг чем дальше, тем меньше улавливал значения слов. Звуки превратились в мыльные пузыри, которые медленно, но верно заполняли кабинет. Их становилось все больше, они росли, пухли, сливались друг с другом и тяжело покачивались в воздухе, поигрывая всеми цветами радуги. И тут внезапно количество перешло в качество путем скачка. Пузыри лопнули все одновременно, обдав начальника губернии бриллиантовыми брызгами, и в тот же миг висевшие на стенах абстрактные картины вздрогнули и выпрыгнули из своих рам. Вихри красок закружились волчком и стали складываться в высокобюджетное трехмерное видео.
Губернатор увидел, что на поляне рядом с Домом художника выросли разноцветные шатры, по форме напоминающие чумы коренных народов Прыжовского края. Впрочем, доносившиеся из шатров лихие песни и маячившая поодаль кибитка наводили на мысль, что никакие это не коренные народы, а залетный цыганский табор.
Из самого большого шатра вышел Кондрат Синькин, одетый в ритуальный халат с лисьими хвостами. Он ударил в бубен и хрипло запел:
А ехали цыгане да ехали цыгане…
А ехали цыгане на гору через лес.
А ехали цыгане да ехали цыгане,
Да остановилися на полюшке чудес…
Бубен