…ЯБРЬ. Александр Бинштейн

      Хоть рисовать я не умею сам,

      Абстрактную имею я идею,

      Ведь если рукава пришить к трусам,

      Immpression получается сильнее!

      Когда тебя полюбят все вокруг,

      А рифма из тебя течёт как мёд,

      Не льсти себе, с собой будь честен, друг,

      Ты не поэт, скорее – Стихоплёт.

      Когда приятель отвернётся вдруг,

      Как будто бы тебя не знал во век.

      Когда на улице, прервав движенья круг,

      Тебя обнимет незнакомый человек,

      То значит путь твой – босиком и по углям.

      И будет ли в конце пути рассвет,

      Не знамо ни врагам и ни друзьям,

      Лишь потому, что ты теперь – поэт.

      А если в темноте лежит твой путь,

      И ты лишь чувствуешь присутствие людей,

      Хотя из темноты пожёстче пнуть,

      Тебя стараются ногами побольней.

      Твои стихи- мулета для быка,

      Хоть их, увы, не спрятать за спиной,

      И знаешь ты уже наверняка,

      Что доли не дано тебе иной,

      Смирись, тебе при жизни не найти,

      Мерила понимания стихов,

      В день завтрашний они должны уйти,

      А ты в сегодняшнем не разорвёшь оков.

      Останется вопрос, непостижим:

      Бессмертна ли у гения душа?

      Лишь только этот путь длинней, чем жизнь,

      Но он короче лезвия ножа.

      Вечерний сон, начавши с половины,

      И утренний не видев до конца,

      Я пушкинскою фразой в вас бы кинул:

      «Жестокий век! Жестокие сердца!»

      Когда все мысли покидают вдруг меня,

      И нету дела мне, ни до какого дела,

      Приходит вновь, неслышно семеня,

      Моя извечная подруга Изабелла.

      Нет, не хочу, вон убирайся, прочь!

      Но Изабелла преданнее суки,

      И я себя не в силах превозмочь,

      В который раз беру её на руки.

      Как аромат цветов её вдыхаю тлен.

      Её любовь сродни запою на неделю.

      Я снова взят в её тлетворный плен,

      К её несвежему белью, к её постели.

      «Пусти же, не сейчас, я не устал!»

      Но тонет крик мой, как пятак в навозной куче

      И я с ней пью, с ней сплю, как прежде спал,

      Пока самой ей первой не наскучит.

      Я одарен талантом многогранным,

      Минуты вольной в жизни просто нет,

      С утра я практикуюсь с барабаном,

      На ужин, снова, сотворю сонет.

      Поэзия –