Былины сего времени. Александр Рудазов
девки на глазах становились еще краснее и отворачивались, прикрывая руками филейные места.
На Ивана детина даже не глянул. А вот возле Яромира приостановился, гэкнул и дурашливо поклонился:
– Гой еси тебе, добрый молодец! Как звать-велицать?
– Здрав будь, боярин. Яромиром прозываюсь, – спокойно ответил оборотень.
– Славное имецко, прямо княжье, – цокнул языком детина. – А есть ли у тебя, Яромир, кисет со скифским зельем? Не угостишь ли?
– Не балуюсь этим, боярин, и тебе не советую. Бесовская привычка.
– Так, может, ты мошной богат? Не поделишься ли с хорошим целовеком?
– С хорошим – отчего ж и не поделиться? Только где же он? Что-то не зрю таких, – начал озираться Яромир.
– Цего-о?.. – повысил голос детина. – Ты пошто дерзкий такой? Страх потерял?!
– Страха я с рождения не ведал, боярин, – негромко сказал Яромир. – Не приучен бояться всякого сброда.
– Эй-эй, Яромирка, ты сбродом-то не обзывайся, это уже обидно! – возмутился детина, пихая оборотня в плечо.
Яромир в ответ пихнул его. Они еще дважды друг друга толкнули, а потом вдруг расхохотались и обнялись так, что кости затрещали.
– А мне тут уже добрые люди шепнули, цо меня какой-то цолт ищет, спрашивает по всему торжищу, – гыгыкнул детина. – Ну я и думаю – пойду гляну, кому там Вася понадобился. Не охерацыть ли его там на всякий слуцай. А это вовсе и не цолт оказался, а ты, Яромирка! Цо, как живешь-можешь?
– Сам здоров, и тебе желаю. Ты, говорят, в Ерусалим об этом годе ходил?
– Было дело! – подбоченился детина. – Я теперь, поцитай, целый паломник, не хвост свиняцый! Уважай меня! А ты цего поделываешь? Это кто с тобой?
– Это Иван Берендеич, – представил княжича оборотень. – Тоже не хвост свинячий – тиборского князя брат!
– А, который Ванька-дурак? – гоготнул детина. – Слыхал, как не слыхать!
– Яромир, а это кто такой? – обиженно спросил Иван.
– А это, Вань, Васька, сын Буслая, – с удовольствием представил и детину оборотень. – Богатырь, дебошир и пустобрех.
– А-а… – протянул Иван.
Про Буслаева-то он тоже слыхал. Как не слыхать? Про него на Руси, почитай, только глухой не слыхал. Василий Буслаев – плоть от плоти Новгорода, кровь от крови. Всю жизнь пробуянил на площадях, во главе толпы. Свергал князей и тут же призывал новых, а потом и тех тоже свергал. Чуть ли не каждый год менял власть, живя в этом безумном людском водовороте, дыша им и питаясь.
В этом весь Васька Буслаев.
– Ну цо, Яромирка, как тебе мой Новгород? – окинул рукой Буслаев так, словно и в самом деле владел всем городом. – Красиво ли? Душевно ли?
– Городок ничего, добротный, – сдержанно похвалил Яромир. – Только вот не растет ничего. Что это у вас тут деревьев так мало? А те, что есть – кривые какие-то, скособоченные…
– Так церквы же повсюду, – пожал плечами Буслаев.
– И что? – не понял Яромир.
– Попы деревья грызут.
Яромир открыл было рот, но тут