О серьёзном и весёлом. Олег Николаевич Лузанов
выстраивать.
Погибли парни, их сто восемнадцать.
Готовы были до конца отстаивать
Морскую честь и за Россию драться.
А корпус лопнул, не способен выдержать.
Сто восемь метров – давит массой море.
И души ангел будет здесь поддерживать.
И чайка крикнет в память на просторе.
Симфония номер семь Д. Д. Шостаковича
Идут солдаты, как автоматы,
Поля и хаты предать огню.
Ступают дружно и бьют набаты,
Играют марши про цель свою.
Рукав засучен, сапог начищен,
Каблук подтёрся о твердь дорог.
Столицы пали, никто не взыщет,
Не видно в лицах у них тревог.
Стирают жизни, идут по судьбам,
Улыбкой скалят нацисты пасть.
Прищуром волчьим, на горе людям,
Избрали жертву, чтоб вновь напасть.
Страна большая, леса и реки,
Снаряды с воем крушат мосты.
Под свист свирелей «сверхчеловеки»
Свой путь отметят, снося кресты.
Но встали люди навстречу пулям,
Закрыли грудью своих детей,
Хоть знали точно, что с ними будет,
Но рабство хуже, чем сто смертей.
***
Нацизм – идея совсем не нОва:
«Вот эти лучше, а тем – не быть».
Полки с крестами шагают снова.
В огне безумства желают жить.
Поднять бокал
Поднять бокал не грех – святое дело.
Мы вспомним подвиги и дедов, и отцов.
За тех поднять, кто беззаветно тело
Бросал навстречу мыслям подлецов.
За тех, кто встал, собой закрыв Отчизну,
И «тельник» рвал не в клубе, а в бою.
О ком родные после справят тризну.
Таким я посвящаю песнь свою.
За воинов, которые в «зелёнке»
Делились жизнью, выщелкнув патрон,
Кто рвал кольцо, сведя усы «лимонке»,
И гнал врага обратно за кордон.
За тех, кто одевается «по спичке»,
Кто понял море сыростью одежд.
Ни звёзды не просил себе, ни лычки…
И вся карьера – призрачность надежд.
За тех парней поднять бокал, кто служит,
В окопе мёрзнет, чистит пушки ствол,
Кто жизнь отдаст, которую так любит,
Таких ребят не грех позвать за стол.
Офицеры на параде
Хорошо посмотреть на парадах,
Как в отглаженной форме идут,
И военные песни поют.
И играют лучи на наградах.
Держат строй, не сбиваются с такта,
В общем строе подчас безымянны.
Не всегда имена их слышны.
Но границы любимой страны.
Защищают они неустанно.
Служат там, где кончается карта.
Пока мир, не видна их работа,
Груз погон, не служа, не понять.
Их задача – мужчин воспитать.
И гоняют солдата до пота.
Ждут команды для бранного старта.
Чёткий шаг подчиняется ритму.
Маршем давит