Иней души… Сборник стихотворений. Иоланта Ариковна Сержантова
ты, мой город?! Но это не он…
Воспоминаний бойкое перо…
Воспоминаний бойкое перо.
Ему во всём вольготно, славно, впору.
И в пару им – на всё своя пора,
И всё так споро, ладно, смело, в гору…
Под нежным слоем правды – лжи кора
И горы не содеянных фантазий
Немного вздора, меньше, чем добра
И много разных всяких безобразий
Отчётливые слепки всех обид,
И гроздьями – упрёки недовольства
Стыда гримаса – лишь бы сделать вид
И жажда всех на свете удовольствий…
Но – стыдно жить, стараться, на показ.
Оно недолго, призрачно, мгновенно.
Исчезнет, как улыбка с чьих-то глаз.
Так просто. Как у всех. Обыкновенно.
Время…
Бусины мороженых томатов,
Лечо с перца терпким ароматом,
Сок надежды зреет в винных гроздьях,
Хлеб – вчерашний. Осень будет в гости!
Разбросала кое-где визитки:
Ткань, пергамент, вензелей корзинки.
Скань саней надменной королевы…
Днём – жара, ночь под луной дебелой.
Мы себя от лета быстро прячем,
Без него же мёрзнем, хнычем, плачем:
Ветер треплет шторы серых ливней,
Я ж хочу на море, ждать прилива.
Там на горизонта влажных пяльцах,
Гобелен заката мягким пальцем
Расправляет время. То, что мимо.
Всё, что ускользнуло, стало милым.
Время
Есть некто, набивающий упорно
Суму свою слезами и сединами,
Где гаммой соловей полощет горло
Дождей весенних плотными гардинами.
Себя мы все не слушаем, внимаем.
Да всё о чём молчим,друзьям не каемся.
И в зеркале себя не привлекаем,
Хотя мы стать другими не стараемся.
Там дятел разбивает время в ступке,
Потворство лени и фрагменты зависти.
Мне, травести, приятны незабудки
Быть взрослой не умею и не нравится.
Голубое…
Голубая бабочка, небо голубое
Мох в мохнатых тапочках топчет нежно хвою
Ожерелье вечера, горсть росы в корзинке,
Плёл паук беспечный поперёк тропинки
И от делать нечего чей-то сын в тельняшке,
Изжевал все листья и разбил все чашки.
Листья – прошлогодние, чашечки – цветка…
День ушёл, негодник, как пройдут века…
Голубое утро
Снег кругом. И утро голубое.
Красота такая… Словно снится!
Этим цветом смотрит в полдень море,
И перо у сойки им струится.
Руки веток в тоненьких перчатках,
Лапы хвои в варежках. Без спроса
Их не снять, но может быть в начале,
С солнцем в марте, как уйдут морозы.
И тогда-то, сбросив все одежды,
Без надежды вымолить прощенье.
Будут плакать льдинки. Так, небрежно,
Наслаждаясь влагой, как отмщеньем.
Гравюра…
Гравюра.