Горькое логово. Очень маленькое созвездие – 1. Ольга Апреликова
сил и сел, озираясь. Под опавшей листвой все пригорки и ложбинки покрывал желтоватый мох в пятнах жестких кустиков брусничника, над мелкими елками вокруг стояли тяжелые стволы огромных сосен. А из мха-то, ха, куда не глянь, торчали шоколадные шляпки боровичков. Сташка вздохнул. Есть хочется. Он встал и, переждав головокружение, зачем-то куда-то побрел, равнодушно выглядывая врагов и чудовищ за каждым деревом и на всякий случай уговаривая себя, что все это сон. Ему же вот этот самый лес сколько раз снился. Хотя во сне ведь не мерзнешь, и не качает, и так сверляще башка не болит. Ноги ободрал… Больно. По самому-то мху идти не колко, но то и дело в ссадины попадают сосновые иголки и корявые сучки. Надо не обращать внимания… Выбирая, куда ступить, он долго брел и старался идти прямо – куда только? К кому? А солнце за облаками, по солнцу ничего не поймешь, да и что понимать в этом невозможном лесу?
Он набрел на поваленную лесину, перешагнуть не смог и сел на нее, бездумно сощипнул крупные ягодки брусники и положил в рот. Потом еще и еще, и оказалось, что можно не плакать, и голова стала болеть меньше, и даже перестало тошнить. Выковырял сор из ссадин на ногах, закутал их в холодный влажный мох. Холодно… Еще поел брусники. Захотелось лечь, согреться и спать – даже мысли о холоде, врагах, зверях и змеях притупились, не пугали. Только больно из-за Яськи… Он-то удрал от этих мерзавцев, а она-то как же, крошечная? Трус он… Надо было драться… Спасать. Как теперь-то? Гай сможет ее защитить? Как вернуться туда? А куда – вернуться?
Лес… Пахнет всем своим лесным… Небо вверху… Лес этот – странный, как во сне, весь золотистый от осени и очень уж тихий. Ни птиц не слышно, ни ветра… Старый лес, знакомый… как он пахнет родным… Так, спокойно. Этот лес совершенно точно – не там, где они со своими уколами остались. И не там, где осталось прежнее. Это правда? Ой. Это как же случилось? Уже? Это наяву – лес родной, волшебный, такой свой? Или где? Да он раньше в этом детстве такого леса и не видывал… В «этом детстве»? А что, у него еще другое было? Тьфу. Это он башкой крепко ушибся… Болит.
Ну и что! Болит все, но шею-то не свернул в этом овраге. Может, его правда занесло наконец на ту сторону? Туда, куда он всю жизнь хотел? Он усмехнулся, вспомнив, как ему казалось, что он летит. В сказке, которую он придумал давным-давно, в бестолковом раннем детстве, звездочка тоже свалилась в овраг, а потом превратилась в лешего мальчика. Может, он тоже теперь леший? Лес-то, кажется, – тот самый. Настоящий. Тот, который всю жизнь снится. Который мог быть только в его настоящем мире. И это все наяву, по правде. Не снится. Он здесь. Там, куда хотел попасть. В настоящей, родной координатной системе. Дома. Это реальность, холодная и колючая, как елки. Кислая и вкусная, как брусника.
Здесь жить будет куда труднее. И Яськи нет. И замерз до слез, и время к вечеру. Как бы согреться?
Что теперь делать, куда идти? Тут в Лесу где-то был домик… Нет, шалаш сначала… Простой шалашик,