Беги, девочка, беги… Стихи. Анна Крещановская
и что, что я большой, а верю в Дед Мороза!
Моя мама, между прочим, верит в него тоже.
Напиши, твердит, письмо Дедушке на север,
Туда, где ягель, сосны, мох, где живут олени,
Где проказница-зима в вечном услужении.
Напиши, твердит, туда, где живут тюлени.
Вот я сел писать письмо (ей же не откажешь!).
Написал я в нем про то, про что вслух не скажешь:
Как гонялся во дворе с палкой за собакой,
Как в кино ходил, когда в школе был, однако,
Как сосульку ел (она, кстати, соблазнила!),
Как в подъезде рисовал мелом крокодила,
Как мне вазу было жаль, что сама разбилась,
Как мне праздничная ель долго-долго снилась.
А под елью снилось мне множество подарков…
Запечатал я конверт и наклеил марку.
Думал я, что Дед Мороз очень-очень добрый,
А он взял и рассказал маме все подробно!
«Дед Мороз мерил шагами…»
Дед Мороз мерил шагами
Терема заиндевелые хоромы.
Половицы скрипели под ногами,
А на окнах вырисовывались коровы
От дыханья его ледяного.
Дед Мороз третьи сутки не спал,
Размышлял над глобальным вопросом,
Он пока еще толком не знал,
Что у школьников нынче спросом
Пользуется. «Что дарить?! Сущее наказание!»
А Снегурочка, внучка его (кстати, школьница)
Шепнула: «Знания!»
«За буйки нельзя, а там свобода!..»
За буйки нельзя, а там свобода!
Там дельфинов стая режет воду,
Корабли качают, словно люльки,
Вечные безудержные волны.
За буйки хочу, но не пускают!
Я не спорю, вдаль смотрю, мечтаю…
А дельфины трусость не прощают,
Призраками в горизонт ныряют.
«Апрель. А кажется, осень поздняя…»
Апрель. А кажется, осень поздняя.
Да, в общем-то, разочарований нет.
Просто дождь рябиновыми гроздьями,
Просто от лучшей подруги плохой совет.
Да разве это беда? Это так – настроение.
Обычное дело в апреле. Весна.
А дождь закончится радугой и птичьим пением,
Потому что иначе никак нельзя.
«Не держите меня, я всё равно сбегу…»
Не держите меня, я всё равно сбегу.
Мне дорога туда, где конечная станция – горизонт.
Пусть не верите мне, но так хочу, и смогу
Кинуть жизнь свою под палящего солнца зонт.
Обгореть и сойти с ума оттого,
Что как счастье – дождь, пеленающий в зыбкость мир.
Вероятно, тогда я встречу Его,
Чья рука не отпустит моей руки.
Запомнился
Грустно оттого, что он не рядом,
Что его жизнь вразрез с моей.
Параллельные судьбы. И только взглядом,
В котором свет солнца и вольность полей,
И только улыбкой, в которой печали
Чуть больше, чем счастья, и только