Большая книга маленьких стихов. Евгений Геннадьевич Марков
метель.
Заметает, и не видно края круга.
Дома ждет его холодная постель,
Пара писем от забывчивого друга.
Одиночеству привычен это быт.
Недочитанная книга, чашка чая.
Одиночество гитару теребит,
Телевизор до утра не выключает.
А на утро покидая теплый кров,
Каблуками простучит в подъезде гулком.
Одиночество боится вечеров,
Одиночество идет по переулку…
Графика дня
День морозный, а мы снежной крупкой звеня,
Пишем стежку следов от порога.
Ждут нас сводки, отчеты, и графики дня
И еще суесловья немного.
Будет всё, а пока чистою маня,
В эти белые снежные дали,
Пики острых вершин будто графики дня
Нас с тобою в дорогу позвали.
Мы пойдем, прочь печали от сердца гоня.
Впишем строчку следов от порога.
Полюбуемся, милая, графикой дня.
Будет светлою наша дорога…
Зараза Интернета
Мир стоит на перепутье
Что несёт нам новый день?
То ли мир спасает Путин,
То ли Трамп наводит тень…
И уже подходит утро,
Но ответа нет и нет.
Кто же нам рассудит мудро?
Что подскажет Интернет?
Мы в догадках, мы в незнании.
У сомнения в плену.
Истязаем мозг терзаньем —
Ищем чистую волну.
Разговор за разговором..
Что ж, нам чатиться не лень.
У дисплеев мониторов
Мы проводим ночь и день.
Постигаем всё не сразу.
Нет решенья. Где оно?
Интернет это зараза?
Или это в мир окно?
Зимнее воспоминание
А помнишь, были времена? —
Ложится кружевами снег,
На нем мы пишем имена
И верим, верим, что навек!
В предновогоднюю метель
Был сладок первый поцелуй.
Нас закружил любовный хмель.
Средь круговерти снежных струй.
Но тает снег… Пришла весна.
И той весной расстались мы,
Как бы очнувшись ото сна,
Забыли шалости зимы.
Не перепишется роман —
Судьбы не предсказуем лик.
И, не вернется та зима,
Нас обручившая на миг.
Жизнь
От колес осталось несколько отметин
Да дырявый, полустоптанный ботинок.
Цирк уехал. И во след его лишь ветер
Провожает желтым облаком опилок.
Ни оркестра не слыхать, ни криков громких,
Буйных залпов бутафорских пушек.
Цирк уехал, и белёсая поземка
Разнесла по снегу конфетти хлопушек.
Чьё-то детство стоголосым звонким смехом
В шапито вчера под вечер заливалось.
Цирк уехал, и не слышно даже эха…
Только горсть опилок желтых нам осталась.