Игра.в.реальность. Илья Соколов
грузчика до президента; от серийного убийцы до популярной киноактрисы…
Она с придыханием вцепилась небесно-сладкой мякотью своих жарких губ в мои пересохшие после сна губы.
Поцелуй получился мокрым…
– Как такое возможно? – я с большим трудом «отлепился» от Лики.
Её разгорячённое лицо, зрачки предельно расширены…
– Вся жизнь людей зависит от их подсознания, но в данном случае – от Вашего восприятия их сновидений… Вы можете внушать любые мысли кому угодно… Война, мирная жизнь, доходы государства, направления моды – Вы способны повлиять на всё…
Я затаскиваю Лику в ближайшую палату. Она успевает сорвать с себя халат, я стаскиваю с неё трусики… Мы трахаемся до потери реальности… Она шепчет, что я лучший… Она слишком нежна для девушки, которая озабочена опытами надо мной.
Лика целует меня в левую щёку несколько сотен раз подряд. Она говорит: для меня – Вы можете всё…
И я понимаю, что сплю.
Мы пробрались сквозь чащу водопадов: Я и очаровательная девчонка с короткой причёской светлых минут. Мы должны встретить какого-то чувака, якобы моего лучшего друга на этот момент.
Ужасающие твари под видом обезьян не могут помешать нам – я «срезаю» каждую из крупнокалиберного Magnum’а. Моя спутница восхищена такой чёткой стрельбой…
Джунгли кончаются, мы заходим в самый дешёвый ресторан, где вечер снаружи. Моя блондинистая подружка заказывает много пива и крабовый салат… Я же вспоминаю, что оранжевый цвет не слишком хорош для меня.
К нашему столику подсаживается слегка придурковатый парень и говорит:
– Привет! Меня зовут Фицхук. И я сейчас – ваш лучший друг…
Мы втроём бредём через пустыню запчастей. Аккуратные столбики железяк высятся целыми небоскрёбами. Горизонт изрыт гвоздями «вавилонских» башен. Брошенные машины сформировали свалки городов.
Коротко стриженная блондинка допивает первый стакан. Салат оставлен на закуску… Фицхук сидит рядом со мной (и это выглядит по меньшей мере глупо). Наконец по радио врубили нормальную песню. Сижу, подпеваю…
Наша девица взбалтывает пиво указательным пальцем. В небе рождается дождь, а значит – нам пора на выход…
Фицхук хватает кружку и успевает допить на ходу. Наша блондинистая симпатяжка удачно «ловит» свободную hell machine. Мы залезаем внутрь через окна, водитель внутри (как водится) отсутствует. Hell machine везёт нас сквозь грозу… Вместо высотных домов кружатся гигантские смерчи.
Я внезапно понимаю, что мы «едем» на месте. Адская машина как бы «вращает» пространство мимо себя…
Чудовищный механизм вдруг резко тормозит. Мир замирает. Остановились даже капли дождя на лобовом стекле.
Всё потому, что впереди по центру мокрой дороги стоит парень в жёлтой рубашке (в отличие от его чёрных брюк и кроссовок, она – абсолютно сухая, будто листва ясным осенним днём).
«Жёлтый» парень вызывает у меня чувство панического ужаса, у моей коротко стриженной спутницы – трепетно-неприкрытое чувство влечения (и рвоту